Когда-то все было иначе...

Боль царапала душу, она была спрятана в самом дальнем и темном уголке. Тем не менее, ее когти решительно и резко впивались тонкую оболочку души, скользили вниз, оставляя после себя кровавый след. Эта боль странным образом отдавала в руку.
 Не смотря на то, что она сейчас сидела на кровати с книжкой, пытаясь убежать от наскучивших мыслей, она все не ощущала себя так, будто шла сквозь толпу людей. Они холодно смотрели на нее, а она проплывала мимо. Лица сменялись одно за другим, но в них ничего не изменялось. Они были такими же холодными, безразличными, пустыми. Казалось, будто она шла через манекены или восковые фигуры, у которых нет души. Нет, так же как и у этих людей.
Это странное чувство преследовало по пятам.  Что-то было не так, таилось в душе, какое-то подозрение.
От чего на душе такая тяжесть? Такое жуткое желание перемен, а может это не рутина съедает ее душу, а одиночество?
 Одиночество. Оно самое. Оно съедает душу, когда идешь один сквозь толпу. Оно грызет тебя, и в то же время держит за руку, когда ты  ждешь у кассы в кинотеатре. Оно тихо шепчет на ухо, что все осуждают тебя за то, что ты сейчас с ним. Одиночество, а не однообразность дней покрывает мир пылью и паутиной. Возможно, из-за него все кажется таким обычным, однообразным. Именно поэтому весь мир, словно толкает тебя под сомнение… То самое, когда ты не понимаешь, зачем живешь.
Оно съедает. А ты словно жалкое существо пытаешься держаться за людей, которые словно от мухи отмахиваются и от тебя.
Жажда не быть изолированным делает нас другими. Именно она убивает внутри все человеческое. Ты стремишься к обществу, забывая обо всем остальном.
Но, кажется, она снова отвлеклась от книги. И незадачливо тряхнув головой, снова начала бегать глазами по строчкам, жадно перечитывая то, что читала, когда совсем об этом не думала.
Так бывает порой, ты читаешь, но думаешь о другом.
И вот снова…
Все вокруг казалось таким фальшивым. Стены, мебель, вещи на столе… Все это было фальшивкой, недорогой декорацией на сцене. Хотелось тот час же взять, и выбросить все прочь, сжечь в огне, чувствуя облегчение.
Да, именно так бывало с людьми. Они кажутся фальшивками, и ты выбрасываешь их. Но есть одно лишь «но»… Ты не можешь сжечь их в памяти, это наверное, самое плохое. Когда не можешь взять, и сжечь пару страниц в памяти, от которых ничего не пострадало бы в целом… Разве душа бы была целее, и по ночам боль не истязала бы ее своими когтями.
Да, все бы было по-другому. Память бы улетела черным пеплом прочь, и все было бы кончено. Ни сожалений, ни слез, ни тоски по минувшим дням…
-Было бы хорошо, - вслух на свои мысли ответила она.
Она по-прежнему сидела с книгой в руках, но все еще думала о том, сколько боли бы избежала, если бы могла стереть память.
На столе дымился горячий чай. Единственный спутник ее сегодняшней ночи.
Никого не было видно вокруг.
Кажется, что все вспомнилось в один момент, но это было невозможно. С уверенностью, сказать можно было лишь, что вихрь воспоминаний, подобно осенней листве кружился в ее разуме. Память… Сжечь бы ее. Дотла!
В воспоминаниях закопошилось осеннее утро. Чудесное. Теплые лучи солнца нежно касаются лица, а воздух пахнет корицей. Странный запах, но ей нравился…
При каждом воспоминании, кинжал бьет в грудь… Боль расходится по всему телу, но потом все пропадает, оставляя на месте раны лишь маленькую занозу, которую бы лучше оставить в покое. Но что бы ты ни делал, она все равно нагноится.
Она вздохнула, отбросила книгу в сторону и потянулась за чаем.
Лучше бы ей сейчас биться в истерике, чем тихо сидеть, думать, вспоминать. Так еще хуже. Но наверняка когда- то все было иначе… Наверняка…