Чудеса вокруг нас

В течение последних двух месяцев я получал загадочные письма. Вы спросите, что в этом такого? Хорошо, расскажу Вам, пожалуй, эту удивительную и печальную историю.
Мне никогда никто не писал. Совсем никто. Я был одиноким человеком. Работал клерком в одной из богатых компаний, каких полно в нашем городе. В возрасте тридцати двух лет я выглядел значительно моложе. Жизнь вполне устраивала, хотя мне не приходилось ещё влюбляться. Вообще не верил в это чувство. Считал, что между мужчиной и женщиной бывает лишь привязанность.
Но однажды, как обычно поутру, я проверил почтовый ящик, в недоумении достав оттуда конверт. На нём был лишь мой адрес, больше никаких данных. Я аккуратно вынул вчетверо сложенный листок. Он слегка пожелтел по краям, отчего казалось, будто бумаге уже много лет. Тонкими буквами было выведено: "Чудеса вокруг нас". Далее следовал сам текст. Представьте себе, это была сказка. Так давно я не слышал историй. С самого детства. Они напоминали мне маму. Во время прочтения в голове звучал её голос, словно я окунулся в те волшебные дни.
Я стал получать конверты со сказками каждую неделю. По-прежнему на обороте не было адреса. Зато теперь листки бумаги источали сладкий запах духов. Я прикасался к гладкой поверхности бумаги, проводил пальцем по чёрным буквам и вдыхал этот аромат, заполняя свои лёгкие до предела.
Я хранил все письма в огромной коробке с надписью: "Звёздные истории". Так называлась одна из сказок.
Мне стало интересно, кто же всё таки отправляет конверты. С одной стороны, действительно, хотелось узнать, но я не мог подходить к порогам квартиры и обнюхивать дверь в поисках знакомого запаха. Это бы выглядело странным. И опять же.. мне хотелось сохранить эту завесу тайны.
Я не догадывался, сколько всё это продлится, не знал, какой человек пишет эти удивительные истории, не владел даже именем автора. У меня был лишь почерк и запах. А ещё миллиарды безграничных возможностей воображения.
По вечерам я перечитывал письма, мечтая когда-нибудь увидеть великолепного писателя. Ведь известно, мечты сбываются. Только не всегда так, как нам бы хотелось.
Вскоре истории перестали поступать. Мой ящик пустовал, коробка не пополнялась, а душа и вовсе осунулась, поникла, перестав светиться.
Я не мог думать больше ни о чём.. Гадал, почему сказок теперь нет, что могло случиться, какова причина. Но в голову не приходило ничего. Оставалось лишь ждать. Ужасное состояние.
Спустя три недели почтой всё же пришло письмо. Я бросил на него мимолётный взгляд, сразу уловив, что что-то изменилось. На конверте был адрес..
"Здравствуй, мой дорогой волшебник. Настала пора, когда ты должен узнать, кто же я, как нашла тебя и почему писала всё это.
Мы никогда не были знакомы. Точнее, ты никогда не знал меня. А я всегда находилась рядом. Провожала до дома, завтракала по утрам тостами с джемом, желала "Спокойной ночи". И читала сказки. Верно, я любила тебя.
Два года назад я узнала, что больна. Смертельно больна. Тогда то меня и посетила мысль о написании анонимных историй. Всё, что ты читал, является плодом моих фантазий.
Не приходи ко мне домой, не пытайся начать общаться. Зря потратишь силы. Несколько дней назад я умерла. Болезнь взяла верх. Не нужно жалости, прошу. И не смей расстраиваться.
Я лишь хочу, чтобы ты простил меня. Спасибо, что научил любить. Спасибо, что пригрел одинокое сердце в своём холодном мире. Обрати светлый взор к небу и улыбнись мне.
Помни, я до самой смерти рядом.."
Вы не поймёте, что наполняло в тот миг сердце моё, когда пришло осознание того, кто писал всё это. Она жила напротив.. Через дорогу. Я мог прямо сейчас наблюдать её дом из окна.
Мы вместе работали. Виделись часто, но не разговаривали, даже не здоровались.
Прочитав последнее письмо, я понял.. Понял, что тоже любил свою поэтессу.
Счастье наше было таким близким..И одновременно далёким. Поздно. Оно уже далеко. И она.. далеко.