Реальности

Я сжал в руках стакан настолько сильно, что в один момент тот треснул, и осколки больно впились в кожу. Капли крови небрежно брызнули на стекло, но я лишь продолжал сильнее сжимать бокал. Я зачем-то с остервенением держался за эту пресловутую реальность, наивно полагая, что я найду в ней когда-нибудь желанное спасение. Только это «когда-нибудь» никогда не наступало.

- Привет. Мы кинули тебе на счёт немного денег.
- Вы приедете на Рождество?
- Прости, сынок, но у нас совсем нет времени. Давай как-нибудь в другой раз. А от денег всё-таки не отказывайся, ведь никто не знает, когда они могут пригодиться.

Это реальность моих родителей, вечно занятых отца и матери, у которых много денег, но нет времени. Абсолютно. Зачем я должен хвататься за такую реальность?

- Милый, сегодня будет крутая вечеринка! Я девчонкам уже сказала, что приду с тобой. Все так ждут!
- Вечеринка? Мы же договаривались отправиться за город.
- Ну… Понимаешь… Такая тусовка бывает только раз в несколько лет! Там будут все-все!
- Я не пойду.
- Ну, милый! Я же уже всем обещала!

Это реальность моей девушки. Точнее сказать, уже бывшей девушки, которая так и не простила мне моего «нет». Вот так меня глупо бросили, как только я отказал человеку в его прихоти. Зачем я всё ещё держу в руках осколки этой реальности?

- Эй, давай, ну же, выкури!
- Не буду.
- Эй, ты что, не мужик?
- Конечно, он не мужик. Ему больше книжки заумные нравится читать! Ха-ха!

Это реальность моих одноклассников. Они не любят, когда ты отказываешься от того, что любят все. Они ненавидят, когда ты делаешь то, что не понимают все. Брось, скорее брось эту реальность, которая уже успела прогнить.

Руки, наконец, разжали когда-то целый бокал, и осколки с характерным звоном упали на пол. Небольшие кровавые порезы неприятно зудели, но эта незначительная боль пройдёт куда быстрее, чем воспоминания о реальностях, в которых я беспомощно тонул все эти годы. Я понял это слишком поздно, когда спина соприкоснулась с вязким дном, а глаза застлала такая темень, что я почувствовал себя безнадёжно и навсегда ослепшим человеком.

Что у меня есть? Разбитое сердце и счёт в банке. Ах, да, ещё где-то валялась бесполезная помятая бумажка, которую мне постоянно подсовывали и которую я всегда игнорировал.

«Доставай её», - внемлет мне внутренний голос, и я вытаскиваю потрёпанную записку. Чернила из-за пренебрежительного отношения успели немного выцвести, а сам лист стал настолько тонким, что так и норовил в любой момент рассыпаться прямо в моих руках. 

«Держи крепче, не бойся. Этой бумажке не хватает только твоей веры», - утешил меня голос, и как только я сильнее сжал пальцами листок, я осознал, что мои опасения не оправдались. Записка не рассыпалась, да и чернила внезапно стали ярче, открывая моему взору давно написанный текст.

- Это же… - вырвалось из меня, когда бумажка заполнилась бесконечным количеством коротких посланий.

«Представляешь, я написал песню! Сегодня притащу свою гитару и слова, давай споём! Скучно не будет, честное слово!»

«Мы собираемся праздновать Рождество все вместе! Обязательно приходи!»

«Знаешь, меньше обращай внимания на этих идиотов. Они не изменятся».

«Брат, если бы эта девушка тебя любила, то не бросила бы из-за такой ерунды. Лучше приходи на матч и поддержи меня!»

 «Игра не стоит свеч. Что ты пытаешься найти там, где тебе только делают больно? Ложные надежды только убивают».

И много-много других записок я читал, и казалось, что они всё не кончаются. Сотни слов, сотни фраз сказанные людьми, которых я не считал друзьями, потому что они появились в моей жизни, когда предел моего разочарования достиг своего апогея. Я думал, что они подсовывают мне очередную лжехорошую реальность. Я думал, что…

Мысль оборвалась вместе с оглушительной трелью телефона и я, поспешно нашарив мобильник в кармане, ответил на звонок.

- Так, я не понял, – послышался в трубке бас. – Почему ты ещё не на месте?
- На месте? – глупо повторил я, а парень ещё добавил, что один парень мне говорил о какой-то встрече после школы, но я выглядел настолько угрюмо, что никак не отреагировал на предложение.
- Мы на шесть часов договаривались.
- Но уже шесть, - обречённо констатировал я очевидный факт, вызвав у собеседника громкий смех и фразу: «Ну ты и дурак!» в свой адрес.
- Ноги в руки и дуй к нам. Будем выбивать из тебя твою депрессию.
- Да я не в депрессии, - зачем-то соврал я.
- То-то мы и видим, какой ты «счастливый» ходишь. Всё, ничего не хочу слышать. Мы все тебя ждём, так что поторапливайся, тряпка!

На этих словах мне показалось, что мой собеседник торжественно вручил мне в руки метлу и велел расчистить пространство для той реальности, которую я намеренно обходил стороной. Вот дурак же я. Хватался за красивые и блестящие бокалы, которые трескались, бились, рассыпались, а ведь надо было просто освободить руки, чтобы почувствовать чью-то тёплую ладонь, готовую поднять тебя с того самого зыбучего и тёмного дна собственной беспомощности.

20 октября