От счастья люди распускаются

- Знаешь, я слишком распустилась тут с тобой, - сказала она, накручивая волосы на палец.– Ничего не делаю, не пишу… Вообще от счастья люди, похоже, распускаются…
- Как цветы? – спросил он, перелистывая старый «Огонек».
- Нет, как преступники, - насупилась она.
- Ты перестала уступать место в метро?
- Да, нет, если бы… Но я теперь постоянно вру себе.
- Это как?
- Я думаю о себе, как о счастливой. И когда встречаю тех, кому тяжелее, я думаю, думаю о них, как о… неудачниках, несчастных таких. Я стала отделять себя от них, представляешь? – она откинулась на спинку кресла. – Уфф, сказала…
- От кого это ты себя отделяешь?
- Ну, неужели ты не понимаешь?! От инвалидов, например. Ну, хотя бы от тех, которые в метро. Вчера вот зашел один парень, молодой такой. А вместо руки что-то непонятное. Без пальцев. А я… я ему не сочувствовала. Мне казалось, что он с другой планеты. Вот… Вот такой ужас. Не думала, что со мной это произойдет. Мне стыдно.
- Мда. Понимаю. Со мной это тоже бывает, - кивнул он. - Ты как будто за стеклянной перегородкой. Или во сне.
- Вот-вот! Почему нельзя быть счастливой и одновременно уметь сочувствовать другим? Почему выходит какое-то вранье? Получается, что?… Всегда быть несчастной что-ли?
Он отложил журнал и негромко сказал:
- Бог иногда разбивает эту перегородку.
- Вот и я об этом! – встрепенулась она. – Я это тоже чувствую. И не хочу. Может быть, можно по-другому?