Записки современника 42 Поэты свободолюбивые люди

Записки современника 42 Поэты свободолюбивые люди

11 декабря 2013 г. Я написала одной поэтессе письмо о том, как меня печалит Поэт. Неделю она мне на него не отвечала, ссылаясь на разные причины. Я же так мучилась, что нуждалась в поддержке. Ан, нет, она не спешила ободрить и утешить меня. Наконец, она мне ответила и неплохо. Но я решила с ней больше не общаться.

Я во все периоды своей жизни буквально бросалась людям на помощь. Как мы по-разному живём...

Написала сегодня стихи:

Все больны, тем паче гении.
Мысль логически не развита
В некоторых странных опусах.
Получаем смысл утраченный,
Слишком субъективный. Что ж теперь...

Надо думать о читающих.
Как небрежны мы, изменчивы.
Как легко себя оправдывать.
Попадаемся в ловушки мы
Обольщений. В муках корчится

Человек родной. Родные - все.
"Усложняете Вы милая,
Дорогая, ненаглядная,
Глупая...", - и нежно именем
Автор тешится, играючи,

На доверчивость надеяся.
Думая о ней - ведь глупая...
"Ну, простила... и спасибо Вам",-*
Так холодные записочки
Посылаем мы поклонницам,
Не даря тепла им бедненьким.

* из письма одного почти гения

11 декабря 2014 г.

Обольщать человека словами не стоит, а то вдруг какая-нибудь глупая женщина, поверит, что она Вам мила и дорога, хотя Вы её и не знаете и не видели окромя фотографии и вся она превратится в мечтания, начнёт грезить и проч.
 
Пояснения к стихам - здесь мои наблюдения над общением вообще, не обязательно в письменном виде: люди льстят, заигрывают, обольщают, будучи виноватыми, истерзав душу, пишут равнодушные слова, не каются, не просят прощения.

Что касается стихов (см. начало стихотворения), то среди очень талантливых завораживающих стихов попадаются стихи с тёмными непонятными местами. Пишешь рецензию, автор отвечает, что и так всё понятно. Это понятно ему. Но читатель долго разгадывает ребусы...

Можно понять благо затворнической жизни. Мир людей оскверняет душу, сообщества дурные развращают и души и порой тела.

Из письма поэтессе:

"Побудило меня Вам писать то обстоятельство, что я впала в привязанность, сначала этого не заметив, к одному поэту, довольно талантливому. Я недавно его знаю, недели три всего.

Я знала его имя на ПРОЗЕ, там у него молодое лицо с улыбкой лучезарной. Как мужчина, он не в моём вкусе, но как собеседник - пригодился бы. Они на дороге не валяются.

Несколько рецензий он получил, но не спешил за них благодарить, а если благодарил, то только на странице рецензий. Ему посвящены стихотворения, но благодарность только в рецензиях. У него нет ни одного избранного автора, он не любит писать рецензии. В ответах он любезен, не жалеет слов "милая, дорогая, я Ваш друг, обнимаю, не уклоняйтесь от объятий, я Вас очень ценю" и проч.

На днях я прочла стихи, которые зажгли во мне пламень вдохновения, хотя сами стихи его обычные и того не стоили. Напало оно на меня, я и написала экспромтом, как мне показалось, совсем неплохие стихи с мыслями и образами. Проходят сутки, ни ответа, ни привета. Я стала беспокоится о его здоровье.

Нет следов его в интернете. Наконец, появляются следы. Но игнорирование моего опуса продолжается. Ночью я получаю выспренную и очень льстивую благодарность, которая показалась мне фальшивой - слишком захвалил. Я и раньше, только с ним познакомившись и не пиша ему ничего, а прочтя его ответы дамам почитательницам, подумала о том, что он хороший психолог и дипломат.

Так как я измаялась за сутки, дожидаясь ответа, то получив его, я решила с ним больше не общаться, исчезнуть. У меня неплохо всегда работала интуиция. Ему совершенно не нужна соперница в стихах, он думал, как от меня избавиться и придумал помучить меня. Так я почувствовала. Вчера я просто была с адской болью в анахате весь день. Я спрашивала Господа, от кого я получила этот негатив. Но я не святая, толком не узнала.

Вы писали ему недавно, чтобы одной поэтессе и художнице он написал рецензию, он ответил Вам, что он её знает эту поэтессу и надеется на то, что будет моим собеседником и хорошим другом. Как видите, этого не произошло. Я думаю, что Вы обо мне ему написали.

Мне интересны Ваши наблюдения над миром и людьми.

Я разочаровалась в нём, понимаю, что пребывала в очередной иллюзии. А тепло даже кошке нужно. Но я не та кошка, которой оно перепадёт. Я думаю, что он уже забыл о моём существовании.

Мне о нём написала подруга, что он самовлюблён и быстро отходит от тех, в ком почувствует к себе привязанность. Что-то в этом роде.

Вот её ответ через неделю:

"Не надо говорить так: Вы меня обременяете. Человеческая душа слишком бесценна, чтобы  равнодушно проходить мимо нее. Я ценю Ваше  доверие... Вы как редкий цветок, которым можно любоваться, но нельзя вырывать с корнем. Иначе он погибнет...

У поэтических натур бывает такое: ищешь Идеал  и постоянно разочаровываешься.  Вот и с Вами  это  произошло. На Вашем пути встретился талантливый искрометный поэт, который  излучает теплые флюиды. А они так нужны вашему  одинокому сердцу. Как лучи солнца, как  теплый дождь, как  яркая звезда во Вселенной.

Но Вы забыли, что поэты свободолюбивые люди и не любят, когда их связывают по рукам и ногам. Они стремятся к разнообразию ощущений, они быстро загораются и также быстро остывают. Как Кометы. 

Поэтому за ними надо наблюдать издали, но не приближаться вплотную. Иначе они  начинают таинственно исчезать. Байрон сам об этом пишет. Смысл его сентенций таков: не делайте из мужчин Кумиров, они любят стерв, а не жертвы, держите их на поводке и не приближайте к себе...
 
Вы умная, талантливая, благородная, тонкая. Уж лучше поклоняться Гёте или Канту и быть счастливой, чем страдать из-за человека, который никогда не поймет Ваших чувств.

Зачем Вам быть в толпе поклонниц и фанаток? Вы сами по себе, Вы гордая и недоступная, Вы - Царица. Так и будьте ею.

Пишите свои прекрасные стихи. Изливайте свои чувства в них. А люди будут читать и восхищаться... И я вместе с ними".

По электронной почте я написала рецензию Поэту на его стихи, в которых было странное словосочетание. Мне кажется, я написала очень деликатно ему. Я не на сайте её написала, щадя его, а послала по почте. Разгневается ли он?

Плотью страдая, я становлюсь духом? Едва ли.

12 декабря. Надо идти в мир, платить за свет и интернет. Ноги промокли в слякоти уличной, обе. Я говорю себе: "Не заболею".

Я рисовала знакомого Алика на Валааме.