Поэт

 Он был поэт. А я ждала звонка. Приятно пообщаться с человеком неведомым тебе.И вот трепещет домофон.Шаги в подъезде слышно 2 и 3 этажи.Я на 4 стою в черной глазнице дверного проема. Звала на вино (кислое домашнее вино)Принес шоколад.
 Он мокрый весь на улице нынче дождливо и противно. Сентябрь девятое число 13 года. Мне 23 а как будто опять 14 с опять я кого впускаю в свою жизнь. Не первого и уж точно не последнего человека.
 Он высоченный для меня его глаза темны но не по цвету, а  как будто там что то происходит. Сомнение или смущение или интерес что там играет на лице. Мне не понять.Я вообще никогда их не пойму. Вчера еще смотрела на просто фото в соцсети, а сейчас на человека. О как он пахнет вернее волосы его.В такой близости его мелкие волны прядей мягко источают приятный аромат. Хочу потрогать.
 Он говорлив давно ли с ним такое? И голос тихий и приятный скользит но комнате она им наполнилась. Ну все дорогая поздравляю, ты руки его рассмотрела. Мозоли от руля велосипеда что может быть желанней? Только эти же руки на волосах.
 Он смотрит что то изучает в моей реакции, а я ведь не такая как себя сейчас веду. Я ж добрая особа. Люблю людей, а он их не жалеет.
 Он курит как же хорошо. А на балконе мерзко и противно дам тапочки любимые свои ему, пускай не мерзнут ноги. Черт женщина уже забота. Ты просто сошла с ума. Зачем тебе он? А понимаю нужен.
 Он пишет милые стихи.А что он скажет о моих мученьях, нет говорить сейчас не буду, а то я точно зареву. Пора что то делать, но не буду.Уйдет ли он домой или останется... Зачем поэта позвала. И он остался меня околдавав, пускай всего на пару месяцев, но как же это все волшебно. И руки у него уже свои.
 Он был поэт...И он промок.