На этом самом месте

Записки пьяного патологоанатома не идут ни в какое сравнение
С теми цветами, что я дарил тебе каждое воскресенье.
Они были собраны на городском старом кладбище,
Знаешь, ну том самом, которое за покосившимися оградами.

Которое в самом центре нашего небольшого города,
Где справа кафе на костях, а слева больница с моргом.
Помнишь, там еще хранили тело нашего общего знакомого,
О чем это я, ах да, Светлана, я ведь в тебя такой влюбленный!

Все выходные я прогуливался по окресностям,
Пугал бабушек неудержимой своей словесностью,
Светлана, всех до единой я просил  передать тебе привет,
А они всё крутили пальцем у виска, мол, парень - голова ты без бед.

Только беда в том, что беда со мной приключилась, огромная,
Я влюблен в тебя, Света, влюблен, хоть ты и вечно сонная.
Влюблен, как старый осел влюблен в хрустящую оранжевую морковку,
Ты всегда бежишь впереди меня, маячишь перед моим влюбленным носом.

Света, я прошу тебя, задержись на минутку, послушай,
Я собираю цветы с гранитных камней, что помнят имена, хранят души
Цветы - это их их голоса. Не веришь? Слушай.
Знаешь, Света, я заметил, что такие цветы меньше подвержены тлену.
Ведь правда чудо? Прости Света, когда я думаю о тебе, в голове совсем сухо.
Тебе пора, убегаешь? Дела? Понимаю, неотложные.  А можно...
Правда, можно!? Пятнадцатого в восемнадцать ноль-ноль, на этом же месте!
Я принесу тебе самый пышный букет и ты услышишь меня, обещаю, честно.