Пастернак. Разговор с Богом

Пастернак Борис Леонидович родился десятого февраля 1890 года. Ему исполнилось бы сто двадцать четыре года. Некруглая дата, но его можно вспоминать не только по круглым, но и некруглым,  каждое утро, день, вечер...


Однако в день рождения Пастернака хочется остановиться не на биографии поэта, а его христианском отношении к жизни, к тому, чем она наполнена: к женщине, России,  детям, близким, знакомым.


Его поэзия и жизнь были истинно христианскими - с милостью, болью и детской радостью одновременно. Известный пастернаковский библейский цикл  является вдохновляющим образцом для многих поэтов нашего времени. Бродский, выполняя завет Анны Ахматовой и наследуя Пастернаку, создал свой Рождественский цикл, продолжающий библейскую русскую традицию.


Борис Пастернак был крещен няней и с детства у него формировался христианский взгляд. Жизнь поэта была постоянным диалогом с Богом, явным или скрытым. Особенно это стало заметным в послевоенные годы. В одном из последних интервью он сказал:


«Художник разговаривает с Богом, и тот ставит ему различные представления, чтобы ему было что писать. Это может быть фарс,  а может быть трагедия».


Это вторит тому, что когда-то писала Марина Цветаева: «Благоприятные условия? Их для художника нет. Жизнь сама неблагоприятное условие. Всякое творчество – перебарыванье, перемалыванье, переламыванье жизни – самой счастливой… Жизнь – сырьем – на потребу творчества не идет».

 
Поэт оставил нам не только гениальные стихи и прозу, но и огромное количество писем: за границу, в лагеря, родным и близким. Ольга Седакова назвала их  апостольскими посланиями, которые сегодня воспринимаются современниками как наказ и послание из прошлого в будущее.


Он жил как свободный человек в несвободной стране, являя свою внутреннюю свободу всегда. Он был, может быть, единственным свободным в то время.


Он не боялся принимать у себя иностранцев, посылать посылки осужденным, выстаивая часами в очереди у тюремных ворот, писать письма туда, откуда мало кто возвращался.


Он оставался тем островком и осколком старой русской интеллигенции, о  которой еще помнили и знали, что такое быть русским интеллигентом. Сегодня это уже мало кому понятно. Но его стихи - это поэзия, являющая эту свободу, которая не дается никогда и никем извне. Свободным человеком можно только быть, самому быть.


О, знал бы я, что так бывает,
Когда пускался на дебют,
Что строчки с кровью - убивают,
Нахлынут горлом и убьют!

От шуток с этой подоплекой
Я б отказался наотрез.
Начало было так далеко,
Так робок первый интерес.

Но старость - это Рим, который
Взамен турусов и колес
Не читки требует с актера,
А полной гибели всерьез.

Когда строку диктует чувство,
Оно на сцену шлет раба,
И тут кончается искусство,
И дышат почва и судьба.



Художник (отрывок)
Мне по душе строптивый норов
Артиста в силе: он отвык
От фраз, и прячется от взоров,
И собственных стыдится книг.

Но всем известен этот облик.
Он миг для пряток прозевал.
Назад не повернуть оглобли,
Хотя б и затаясь в подвал.

Судьбы под землю не заямить.
Как быть? Неясная сперва,
При жизни переходит в память
Его признавшая молва.

Но кто ж он? На какой арене
Стяжал он поздний опыт свой?
С кем протекли его боренья?
С самим собой, с самим собой.



Ночь (отрывок)
Не спи, не спи, работай,
Не прерывай труда,
Не спи, борись с дремотой,
Как летчик, как звезда.

Не спи, не спи, художник,
Не предавайся сну.
Ты - вечности заложник
У времени в плену.

 

Душа моя, печальница
О всех в кругу моем,
Ты стала усыпальницей
Замученных живьем.

Тела их бальзамируя,
Им посвящая стих,
Рыдающею лирою
Оплакивая их,

Ты в наше время шкурное
За совесть и за страх
Стоишь могильной урною,
Покоящей их прах.

Их муки совокупные
Тебя склонили ниц.
Ты пахнешь пылью трупною
Мертвецких и гробниц.

Душа моя, скудельница,
Всё, виденное здесь,
Перемолов, как мельница,
Ты превратила в смесь.

И дальше перемалывай
Всё бывшее со мной,
Как сорок лет без малого,
В погостный перегной.
1956


Авторский блог
http://sotvori-sebia-sam.ru/pasternak/