Запах лимонного пирога

Часто во снах я попадаю в пустой дом.
Обычный деревянный, большой дом, который стоит в глубине леса.
В нем много света, много пространства, много воздуха.
Но в нем никого нет.
Дом пустой.
Всегда пустой.
Лишь вещи говорят о том, что в доме есть жизнь.
Просто его обитатели как-то внезапно исчезли, и пока не вернулись.
И я брожу по этому пустому дому, разглядывая его и пытаясь понять, кто же в нем жил.
Брошенные пледы на креслах-качалках.
Горящий в камине огонь.
Книга, раскрытая на самом интересном месте.
Дымящаяся чашка с чаем, в котором явно угадывается чабрец и мята.
Запах лимонного пирога.
И сам пирог, только что вынутый из духовки.
Но никого рядом.
Я подхожу к окну и смотрю на деревья, покрытые снегом.
На падающий снег.
На елки, стоящие под шапками снега.
И никаких следов.
Куда же исчезли обитатели этого дома?
Кто испек пирог и оставил его?
И почему я раз за разом попадаю в этот дом?
Поленья трещат в камине, тишина начинает звенеть.
Я сажусь в кресло-качалку, укутываюсь в плед и жду.
Постепенно глаза закрываются и я засыпаю.
И просыпаюсь в своем времени, в своей кровати, под своим одеялом.
И только запах лимонного пирога и шелест падающего снега преследуют меня весь день.
И я ищу, ищу тех, кто покинул тот дом, который снится мне каждую ночь.
Ищу на улицах, заглядывая в глаза прохожим.
Ищу в книгах, фильмах, воспоминаниях.
Я найду.
И однажды, я попаду в тот дом, где меня любят и ждут.
Но уже не во сне.
Я приду туда, оставляя следы, укутавшись в падающий снег, и с надеждой в глазах.
И запах лимонного пирога встретит меня, едва я раскрою двери.