Et non me...

Нашел бы ты, Ветер, иную забаву:
Легкий бриз светлых слез, вызванных детскими причинами, слизывал бы с нежных лиц,
А не острыми кромками песчинок горьких слов, сорванных с пустынной пустоши моих губ резал до глубоких ран чужие сердца.
Нашла бы ты, Ночь, иное счастье:
Музыку поэтисов, что нанизываются, словно жемчужины, омытые свежими океанскими волнами, на лунные лучи,
А не сурьмяной чернотой моего отчаяния, не отрывками заунывного воя сквозняков раненой души тешила свою избалованную скуку.
Смотрел бы ты, Месяц, иные картины:
Дарил бы штрихи влюбленным, прячущимся под дождями фонарного света, ласкал искристыми переливами их смешавшиеся в поцелуях локоны,
Но не мертвенную бледность моего изможденного ненужностью лица разрисовывал серебристой финифтью.
Нашла бы ты иной покой, моя черная восковая подруга:
Освещала бы рандеву двух единившихся душ в трепетном страстном танго обнаженных желаний, танцевала бы пламенным язычком в их переполненных счастьем глазах,
А не шипящую медленную гибель от редких, но жгучих алмазов беспросветной безнадежности. Не смерть в вязких ледяных танинах единой, но разорванной ли, разрубленной ли души.