Размышления на тему что со мной происходит? , или

Размышления на тему: "что со мной происходит?", или исповедь человека ощущающего неотвратимое приближение старости   

 НЕ ПРОШЕННАЯ ГОСТЬЯ
      
      Депрессия - нечаянная гостья,
      Наведалась непрошено ко мне,
      И сразу за окном повеяло пургою,
      Завьюжило, как будто в феврале.
      И накатила грусть, и опустились руки,
      И ранит сердце лёд, как острая стрела,
      И замерли слова, застыли звуки,
      И рвётся, словно нить, гитарная струна.
      Но ночь пройдёт, настанет утро,
      И снова вступит жизнь в свои права,
      И солнце отогреет ноющую душу,
      Растопит острые осколки льда.
      И пусть депрессия - извечная зануда,
      Ко мне заглянет, будто невзначай,
      Пусть знает, что она мне не подруга,
      И я не приглашу её на чай.
      
      Господи, что же со мной происходит, почему я стал брюзжать по каждому поводу, как старая старуха, или вернее, как старый старик. Я просто не знаю, кто из них брюзжит больше, ведь я же ещё не старый, мне всего чуть более пятидесяти, да и со стариками я как-то последнее время не очень общался, так, что определить, кто более ворчливый, просто затрудняюсь. И складывается такое впечатление, что, наверное, сложился некий симбиоз моего ворчания, как старика и старухи вместе взятые.
      Да и старики со старухами стали какие-то другие, почему-то они перестали, как раньше, сидеть на лавочках возле своих подъездов и являться некой грозной третьей силой контроля социалистического общежития и неусыпным бдительным оком соблюдения чистоты, порядка и нравственности принадлежавшего им вокруг-домового пространства, выше которого были разве что участковые милиционеры и дружинники. Да и нравственности, чистоты и порядка теперь стало меньше, и лица теперешнего престарелого поколения тоже изменились. Эти лица стали какими-то растерянными и потерянными, а в глазах не стало уверенности, почему-то в их глазах видится страх и ужас, горечь и разбитые надежды, и неуверенность в завтрашнем дне, и отсутствие ощущения того, что им сегодня что-то принадлежит. И исчезла доброта и спокойствие, и в их покрытых морщинами лицах не светится счастье и покой, в них видится безысходность брошенного на произвол судьбы поколения строителей счастливого будущего, уставшего превозмогать свалившиеся на них трудности теперешнего несправедливого и алчного бытия.
      Вот и я тоже что-то несколько устал от жизни, и меня в ней ничего не радует, пропал стимул, пропал задор, пропал некий авантюризм и желание ставить себе и решать амбициозные задачи. Нет, я, конечно же, продолжаю организовывать некие процессы и добиваться в них положительного результата, но это происходит как-то рутинно, обыденно и с неохотой.
      
      Я УСТАЛ ОТЧЕГО-ТО ...
      
      Я устал отчего-то по жизни идти,
      Дни, грядущие, душу тревожат.
      Ищет сердце покой, но не может найти,
      Неизвестность тревогою гложет.
      Будет, завтра ли хуже, чем было вчера,
      Кто почувствовать это поможет?
      И как долго продлится ненастья пора,
      И кто тучи прогнать эти сможет?
      Я хочу, чтобы ночь продолжалась всегда,
      И не брезжил рассвет хмурым утром.
      Жизнь - зачем ты трудна, недобра и горька,
      И не мать, а как мачеха будто?
      Я хочу, чтобы ночь никогда не прошла,
      Пусть всё будет как есть, а не хуже.
      И с рассветом утраты беда не пришла,
      Этот горький рассвет мне не нужен.
      Почему я хочу, чтобы ночь не прошла,
      И как есть, всё осталось, не сделалось хуже?
      Потому, чтобы замерло время, и смерть не пришла,
      К тем, кто дорог, но стар и годами натружен.
      Я устал отчего-то по жизни идти,
      Знать, препятствий в пути было много.
      Всё искал жизни смысл, но его не найти,
      И всё поиска длится дорога.
      Время, время вперёд всё бежит и бежит,
      И уносит года по бескрайним дорогам.
      И настанет ли счастье, об этом молчит
      И оракул, и чёрт вместе с богом.
      Я устал отчего-то по жизни идти,
      Всё бежал от родного порога,
      Думал счастье найду - нет, его не найти,
      Вот такая сложилась и дорога.
      
      И всё чаще не хочется никуда выходить из дома, и возникает желание запереться на все замки и затаиться в закрытом пространстве своей квартиры, и, как бы со стороны, наблюдать за проходящим мимо временем, пассивно ожидая фатум самих собой совершающихся самостоятельно происходящих событий.
      Но ведь говорят, что душа бессмертна, а значит, она и не должна состариться никогда, и что такое для бессмертия пятьдесят лет, это даже не событие, это, скорее всего, просто миг незаметный для времени. Так почему же этот промелькнувший миг становится для меня таким тяжёлым, и что творится с моей душой? Почему же она так устала за это короткое, в масштабах времени, мгновение, и что должно свершиться завтра, или уже сегодня, и почему не стало праздников, хотя календарь от них наполовину красный, и почему приходят постоянные серые будни, и что это, болезнь настоящего времени, или болезнь моей души? А самое главное - ведь я не один в этом мире, и этот происходящий со мной конфликт интересов души и времени накладывает отпечаток и на окружающих близких для меня людей. И я опосредованно 'давлю' на них своим негативом, и они страдают от этого, и я пытаюсь бороться, но что-то последнее время это стало плохо получаться и всё больше идёт самотёком, куда кривая выведет.
      Так что же случиться завтра, и как опять найти себя, и когда же зажжется огонь в глазах, и когда появится интерес снова ставить себе и решать амбициозные задачи. И когда придёт мудрость и покой, и когда исчезнет раздражительность, сомнения и злость, и доброта переполнит мою душу, и будет согревать теплом и заботой близких для меня людей, да и просто находящихся рядом и зависящих от меня на данном этапе. Неужели это не случится никогда, а может быть случится чудо и это произойдёт само собой. Но нет, окружающие скажут, что нельзя расписываться в своём бессилии и нужно совершать какие-то положительные поступки, чтобы заслужить это чудо, да и я всё прекрасно понимаю, но вот что-то на свершение этих поступков жизненных сил не очень стало хватать и устаёшь быть обязанным перед кем-то.
      
      БИТВА С 'ГОЛИАФАМИ' ...
      
      И снова бой, и снова взрывы,
      И трензелями в кровь разбиты губы лошадей,
      И ноющая боль, как от нарывов,
      Покрывших души одурманенных людей.
      А может отойти, и пусть всё будет так, как было,
      Зачем всё это, ведь молчит в безмолвии толпа,
      И прежние заслуги уж давно она забыла,
      И, получается, напрасно поседела голова.
      Но сердце не молчит, и снова рвутся жилы,
      И под ногами зашаталась вновь земля,
      И кровь как будто у висков застыла,
      И в клочья рвётся парус корабля.
      Не надо, отойди, и пусть всё будет так, как было,
      Забудет снова подвиги безмолвная толпа,
      Ведь у тебя всё есть, зачем напрасно тратить силы,
      И грызть, превозмогая боль, стальные удила.
      Но снова бой, но снова взрывы,
      И снова трензелями в кровь разбиты губы лошадей,
      И ноющая боль незаживающих нарывов,
      Проснитесь души одурманенных людей.
      
      Но опять окружающие скажут, что это не обязанность, а это долг, исполнение которого и есть жизнь, и он должен приносить удовлетворение его исполнителю, и, наверное, они окажутся правы, и не нужно брюзжать по каждому поводу, а нужно продолжать жить, принося людям добро, и радоваться этому, и тогда каждый наступающий день, вероятно, не окажется серым и будет казаться праздником, и календарь не будет наполовину красный, а будет одного яркого радужного цвета, и вот тогда, наверное, душа станет бессмертной и не состарится никогда, и оставит о себе память в грядущих поколениях ...
      Да, наверное, это всё так, но кода же такое случится ???
      
      О ЖИЗНИ
      
      И, наверное, придёт такая пора, когда кто-то другой, после нас, также будет грустить и вспоминать о нас, если он будет этот кто-то другой, и если мы заслужим этого.
      
      Ветер гонит серые тучи
      Издалёка, приходит осень:
      Уж не слышно и пение птичье,
      Лист осенний кружась, облетает.
      Так и годы, как листья летят чередою,
      Словно снегом виски сединой убеляя.
      Жизнь проходит, а что же от нас остаётся?
      Память ... Если жизнь ты прожил не напрасно.