Я люблю тебя, мама

Ольга Петровна, как обычно, накрывала стол на двоих. Для себя и своего сына. Она каждый день ждала его возвращения с фронта и каждый день выставляла на стол праздничный сервиз, в надежде, что именно сегодня он постучится в дверь и скажет «здравствуй, мама!» и обнимет её. И вдруг она услышала стук в дверь, сердце ушло в пятки, на лице появилась улыбка, спотыкаясь, она побежала к двери. Открыла дверь. Перед ней стоял молодой парень в военной форме, но это был не её сын. Улыбку мгновенно смыли слёзы отчаяния. Парень протянул ей грязный, потрёпанный конверт. А на нем надпись «маме». Она в беспамятстве взяла конверт, примерно час она завороженно изучала надпись, потом села и стала открывать конверт, словно разминировала бомбу.
«Здравствуй, мама. Если ты читаешь это письмо, значит, меня больше нет в живых. Знай, я умер, защищая нашу с тобой Родину. Я умер, прежде всего, защищая тебя. Значит, моя смерть не бессмысленна. Смерть – это начало новой жизни , жизни без войны. Кстати, мы выиграли эту бойню. Теперь, можешь не бояться выстрелов, это в честь Победы, а не бой за неё. Не плачь, прошу тебя, любимая мамочка. Мне слезы твои, как кислота на кожу, так же больно жжёт. Ты была права, когда отдала меня на вокал, это помогло не сойти с ума от шума выстрелов. А помнишь, когда я говорил, что это девчачье занятие? Мы ещё тогда с тобой поссорились. Прости за это и за все ссоры, обиды и одинокие вечера. Но теперь я тебя никогда не покину, никогда не повышу голос, буду слушать лишь тебя. Я буду всегда с тобой, слышишь? В твоем сердце, в твоей памяти на твоих фотографиях. Кстати, не вешай их на стены, я этого не люблю, а лучше собери их все в один ящик и забудь про него. Думай обо мне изредка. Знаю, это очень тяжело, но вспомни, как ты меня учила, не боятся трудностей. Не хочу, чтобы тебе было больно. Я хочу, чтобы ты была счастлива, это единственное, что ты можешь сделать для меня. И еще, я люблю тебя, мама.
Я посвятил тебе стих, мой единственный. Ты же знаешь, я никогда раньше не писал. Я, вообще, не сентиментальный человек.

Что жизнь? Это кардиограмма
Там точки. Их трудно понять.
А первое слово? Ну, мама.
Не взять это и не отнять.

Спасибо за жизнь, которую ты даровала
Теперь я поборюсь за твою!
Хочу, чтобы ты была счастлива, мама,
Хочу видеть улыбку твою.

Ты всю жизнь мне посвятила,
Ради меня на работу ходила,
Ты всегда была рядом, помогала подняться с колен,
Даже когда отчаянье брало в плен.

Ты всему научила, что знала сама.
Были ошибки, ты меня исправляла.
Спасибо за это, дорогая моя.
Любовью к тебе наполнено сердце.

И поле пройду, не забуду,
Как ты приносила попить.
А я позабыв про простуду старался не плакать , не ныть.
И странно, что в эти мгновенья я больше уже не один,
Есть мама, и тени сомненья исчезли, как огненный дым.
Что подарить под звуки войны?
Я знаю, ты любишь живые цветы.
Прости, что увяли мои, по пути.»
Она заглянула на самое дно конверта и достала маленькую засохшую веточку сирени.
***
29 октября. День рождение мамы Ильи. Он купил огромный букет и поехал на улицу Багряновку. Он очень спешил, не хотел опоздать. Илья приехал вовремя и устремился к её надгробию. Увидев родной силуэт изображённый на сером камне, он упал на колени и промолвил «с днем рождения, мамочка», положил цветы и записку. В записке он, накануне ,со слезами на глазах, написал:
«Здравствуй, мама. Это письмо ты никогда не прочтёшь и я никогда не получу ответа на него. Знаешь, а я скучаю. Я смотрю на твои фотографии, на твои глаза, на улыбку и мечтаю взять тебя за руку, мечтаю обнять тебя и больше не отпускать. Мне так не хватает твоего голоса. Никогда бы не подумал, что так будет тяжело без твоих нравоучений. Иногда ночью я просыпаюсь как - будто от твоего сказанного слова, но это всего лишь иллюзия моего сознания. Я не успел сказать тебе самого главного, поэтому пишу сейчас это письмо. Я не успел сказать тебе спасибо. Поэтому говорю сейчас. Спасибо, дорогая мамочка за всё, за жизнь, воспитание, твою любовь. И прости, пожалуйста. Кстати, у меня всё хорошо, я стал тем, кем ты хотела. Женился на замечательной девушке .
Хочу обрадовать тебя, теперь у тебя есть внучка. Она очень похожа на тебя, у неё твои глаза и ямочки на щеках. Я буду её воспитывать, как ты воспитывала меня в своё время и рассказывать какой была её бабушка. Жаль, что ты так и не подержишь её на руках, как мечтала.
Не знаю, слышишь ты меня или нет, но я всегда разговариваю с тобой. Монологами, прошу помощи. Спасибо и за это.
Мама, я люблю тебя…»
Его молчание с мамой, нарушила пожилая женщина, которая плакала так горько, что у него тоже потекли слёзы. Она была за оградой. На надгробии, которое сверкало от пролитой на него соленой влаги, было написано «Николай Дмитриевич Тихонов 1925-1945».
Вдруг она обернулась, взглянула на Илью потом на надгробие рядом с ним. Они встретились глазами, и как будто с вышки прыгнули на самое дно сердца друг друга. Потом как магниты с одинаковыми полюсами они разошлись в разные стороны .
Привкус душевной боли и шрамы на сердце будут давать знать о себе всю оставшуюся жизнь, но, не смотря на это, жизнь продолжается. Берегите любимых…

Nаумова/октябрь 2012