Игры воспаленного сознания

Когда-нибудь твой сопливый уклад жизни приходит к концу. Вдруг замечаешь - до чего же ты волшебная. И в нос ударяет пряное желание жить. Петь, танцевать - всё, что угодно, лишь бы не возвращаться в прошлое. Так оно и происходит. Так и случается.
И тут пишет тебе один из тех мальчиков-потрошителей, которым ты дарила кусочки своей души. Которым посвящала стихи и все эти "Господи, Господиии...". Все твои сны, которые были игрой воспаленного сознания, все твои заметочки в дневниках, все искрометные фразы, адресатами которых являлись они - всё это ушло и никогда уже не вернется. Но они всё равно вспоминают. Зачем-то. По непонятным и необъяснимым причинам. И разговор начинается как угодно. Обычным "привет" или искренним /?/ "я соскучился", ну или же /упаси Боже/ "я никак не могу перестать любить тебя". Ты сидишь и не знаешь, что отвечать. Тебя будто выкидывает из реальности на какое-то время. Смотришь на это всё и диву даешься - батюшки, это же моя жизнь, моя, мне с этим нужно что-то делать, нужно что-то решать.. И как поступать?
Когда-нибудь настанет такой момент и ты перестанешь искать ответ на вопрос "и как поступать?" потому что он сразу всплывет в голове. Ты улыбнешься, удалишь это сообщение, выключишь компьютер и пойдешь жить. Дальше. С высоко поднятой головой. Ведь иначе и не учили. Не будет грызть совесть, не будет слез.
И так, честное слово, лучше для всех.