Комочки

Бывают иногда комочки такие. Они живут внутри. Такие пушистые и почему-то самостоятельные. Они жутко самостоятельные. Иногда они разбредаются вроде как по всему телу. А иногда, словно по чьему-то негласному приказу, собираются всем своим составом у самого горла. И тогда ты чувствуешь их совершенно отчётливо. Они придавливают, жмут, распирают – и становится так тепло-тепло.

А ещё. Иногда они вроде как размножаются. Спонтанно. Раз – и их уже тысяча, и твоё тело всё такое тёплое и счастливое. Да-да, тело тоже может быть счастливым.

Я люблю комочки. Потому что они как будто из детства. Из того детства, когда самым важным человеком на свете была твоя мама. Мама… Я помню… Мне 6 лет, я стою со своим синим самокатом c одного конца пешеходной дорожки. И смотрю в другой конец. Я жду. Уже начало шестого вечера – и я пришла сюда встречать свою маму. Я почему-то не еду на самокате сразу в тот конец. Почему? Наверное, чтобы потом, когда я, наконец, увижу её, можно будет броситься сразу к ней на всей скорости, которую только можно выжать из этого синего самоката. С жёлтыми колёсами.

И вот вдалеке появляется какая-то фигурка. И ты вглядываешься в неё. Нет, это пока не мама. А следом ещё одна фигурка. И – да, мама. И вот уже самокат свистит подо мной, я подлетаю к ней, обнимаю. И так радостно. И я самая счастливая, потому что мама теперь рядом. И комочки – вот они, стоят целым частоколом. Это самые первые мои воспоминания о комочках.

Или ещё можно было ждать маму у входной двери. Когда ты в квартире один. Когда страшно заходить в коридор, потому что… Ну потому что страшно же. И мама должна вернуться с работы или магазина. И ты всё равно идёшь в этот пугающий коридор, садишься на корточки у двери и ждёшь. Слышишь, как со стуком захлопывается входная дверь в подъезд, слышишь чьи-то шаги. И точно так же, как и на дорожке, гадаешь, кому же они принадлежат…

Я люблю комочки.