***

жила была бутылка. казалось бы, жизнь бутылки была незатейлива и проста. жизнь - возможно, но не история.

в солнечные дни её глянцевые бока отливали глубоким изумрудным цветом, а световые лучи причудливо преломлялись в стеклянных внутренностях. если же кому-то везло взглянуть на бутылку ночью, то он (при внимательном рассмотрении и наличии щепотки воображения), безусловно, удивился бы.

в тёмное время суток бутылка вмещала в себя, казалось, целые созвездия, обволакивая сознание мглой. бывалые моряки сравнили бы это ощущение с тем, что возникает в ясную звездную ночь в десятках километров от берега, когда ты лежишь на палубе и смотришь наверх, в небо, мысленно прочерчивая по нему тоненькие линии меридиан.
собственно, моряки и были тем самым народом, кто в полной мере способен познать глубины тех вселенных, скрывающихся в недрах округлых форм стеклянных красавиц, подобных нашей героине.

моряк и бутылка - вот союз, разрушить который не смог бы и конец света. да и возможен ли армагеддон для этой парочки, когда они вместе? что-то подсказывает мне, что вряд ли.

вы спросите - но как же так, что же, моряк, как последний простофиля, ходил всю жизнь с одной и той же бутылкой?
нет, отвечу я, конечно же, нет.

в старые времена поговаривали, что любой человек, пожелавший стать моряком, рано или поздно отдает свою душу морю, до конца земной жизни он связывает себя с непокорной и взбаламошной стихией, теряя какую-либо возможность существовать отдельно от воды.
причем же здесь наша бутылка?
бывалые матросы верили, и, думаю, верят до сих пор, что бутылки, найденные в море, хранят в себе его часть. а любимый напиток пиратов, ром, называли морскими слезами.
ветреными вечерами команды кораблей собирались в каютах и пили из своих бутылок морские слезы, причащаясь к таинству. они, захмелев, горланили песни, посвящая их стихии, в которой, в конечном счете, они все останутся навсегда, разделив с ней как свою жизнь, так и свою смерть. бутылки сливались со своим содержимым, и одно не могло существовать без другого. не бывало пустых бутылок, а ром не пили из чашек.

бутылка лежала на палубе пиратского фрегата, аккурат между двумя свернутыми канатами. она лежала там уже много лет, но шторма времени пощадили ее - на блестящей поверхности не было ни пылинки, ни царапинки. доски заскрипели, послышались грузные шаги, и к канатам, хромая, подошел высокий седобородый старик. Его кожа была испещрена рубцами и морщинами, почти черная от солнца, но лицо оживляли глаза, светло-голубые и молодые.
пират наклонился, заскрипев кожаными сапогами, и поднял бутылку. держа ее в левой руке, он выпрямился и повернулся к команде, застывшей в напряженном ожидании. ветер весело теребил паруса, корабль стоял, слегка покачиваясь, в открытом море.
"господа!" - произнес старик - "это наш последний бой. вы не хуже меня знаете, что нам его не пережить. выжившим же придется похуже, чем мертвым - их, после продолжительных пыток, отправят на эшафот. так возьмем же с собой в мир иной побольше этих селёдок в форме! эти хлипкие солдатики думают, что возьмут нас количеством, они разнесут наш корабль в щепки, они всадят в нас не одну пулю. они наивно полагают, что одержат полную победу. но есть кое-что, до чего им не добраться.". говоря это, пират взглянул на бутылку в своей руке и вздохнул. вынул пробку и вдохнул запах из горлышка. в полной тишине он поднял бутылку на уровень глаз и прошептал: "как же ты хороша, чертовка. я бы продал тебе свою душу. но…" - на этих словах он вновь оглядел матросов - "наши души уже нам не принадлежат, так точно?".
матросы стояли неподвижно. загорелые, мускулистые, изможденные. вдруг тот, что стоял впереди, самый младший из всех, юнга, улыбнулся краем рта. неизбежно его рот весь искривился в неловкой подростковой улыбке, а из худого тельца вырвался радостный, немного нервный, но, все же, очень счастливый смех, тотчас охвативший всю команду. перед лицом смерти матросы уже умирали - со смеху, похлопывая друг друга по спинам, держась за тросы, чтобы не упасть на палубу.
капитан, улыбаясь, сделал большой глоток из бутылки. пора было отправляться на бой - вражеский корабль был так близко, что можно было посчитать количество людей на борту.
старый пират посмотрел прижал бутылку к себе, намереваясь не расставаться с ней до конца боя. прикрикнул на все еще смеющихся матросов и пошел на мостик.
"3..2..1" - подумал он. обратный отсчет до соединения с душой начался.
"к оружию!"