Записки старой маразматички

Она врывается летом без спросу, переворачивает все в доме вверх ногами.
Что с нее взять - ребенок. Иногда мы вместе завтракаем - именно по утрам, когда я еле передвигаю ноги, ее приносят черти. Или ангелы. Потому что именно из-за нее я стаскиваю себя с постели. ЧТО я при этом говорю? Пусть останется моей мааааленькой тайной, хорошо?

- Молоко будешь? Пельмени, борщ? - я ленюсь готовить. Да и есть кто будет?

Сигарета с кофе - лучший завтрак.
- Мне? - с удивлением спрашивает она.
- Кой черт тебе сигарету? Молоко тебе, - сержусь я в шутку. - Я только представляю тебя с сигаретой и уже ржать охота. идем зрявтракать. Зря - потому что - куда он идет это завтрак? Правильно, в живот. Только неправильно идет. Не в кишки и ... дальше, а под шкуру.
Она фыркает.
- Я ж про себя, - оправдываюсь я. Ты вон какая красавишна, хоть чего есть можешь.

Как я ее терплю? Сама удивляюсь. То на столе начнет салфетки перебирать. Дались ей эти кружки разноцветные! Отругала. Так она их все на пол запулила и ушла. Обиделась. Прынцесса та еще.
Потом, правда, пришла мириться. Стоит у двери, носом шмыгает.
- Дура, - говорю. - Когда ж ты себя по-человечески вести станешь? - и сама себе отвечаю. - Никогда.

Я любуюсь ею. Она вертится, потягивается и может ходить раздетой летом)
А я в халате - форменный шкаф на ножках. Какой там купальник?!
Иногда я пытаюсь повторить что-то из ее "па-де-де". Когда совсем-совсем никто не видит.
И тогда "хрустальная ваза Сара" падает на пол с грохотом пятитонки.
Понимаю - раньше надо было заниматься, ох раньше. Теперь - поздновастенько па-де-де крутить. Крутилка отваливается.
Я любуюсь нею, я ругаюсь с нею. Я ругаюсь с самой собой. И жду ее каждое утро.
Кошку, приходящую меня проведать....