Придворный поэт

Милая, славная,
Может быть главное      
В том, что толкаешь меня ты вперед,    
Ты не видение,
Ты не мгновение,         
Ну и, конечно же, не эпизод.            

Очень реальная,   
Девятибалльная         
Гонит твоя штормовая волна,            
Это волнение 
Часто в смятение         
Вводит меня,  опуская до дна.          

Как утопающий,
Как погибающий,         
В море бурливом мыслей и чувств,       
Я бултыхаюсь,
Выплыть  пытаюсь,       
В бухту спокойную мира искусств.       

Там в одиночестве 
Сосредоточиться
Мне удается тайком по ночам,
Так вот рождается
И появляется,
То, что порой предназначено вам.

Очень хотелось,
Чтоб все это пелось,
Чтобы мелодией стих мой звучал,
В память вгрызаясь,   
Там оставаясь,
И чтоб не очень он вам докучал.

И я стараюсь,
Да, я пытаюсь,
Так интервалами строчки делить,
Чтоб этой песни, 
Со мною вместе,
Вы уловили мелодии нить.

Часто просили,
Просто  любили
Текст рукописный, а не печать.
Он, мол, теплее,   
Ближе, милее,
Только ведь, милые, надо понять,

Что рукописное,
Это ведь личное,
Право писать так имеет предмет
Лишь обожаемый 
Или желаемый,
Я же всего лишь придворный поэт.