Диптих, часть 2

- «...на моих глазах мощные стены распались и рухнули.
Раздался протяжный гул, точно от тысячи водопадов,
и глубокий черный пруд безмолвно и угрюмо
сомкнулся над развалинами Дома...»
Рэй Брэдбери, Эшер II

Звучный псевдоним «Ник Эшер» он придумал сам. На книгах он бы смотрелся очень и очень. Ник, да еще и Эшер! Но в нынешней ситуации книг было не видать. Всему виной была проклятая машина. В стенах, раскрашенных под готический особняк, что стояли в наглой близости от центральной городской библиотеки, трудились десятки тысяч процессоров компьютерного суперкластера, сотни тысяч накопителей памяти миг за мигом передавали миллионы текстов на растерзание кремниевым мозгам. Изощренная программа с элементами искусственного интеллекта глотала тексты с молниеносной скоростью и выносила вердикты.
«Безыдейно», «Слабое подражание», «Плагиат». И, самое обидное, «Вторично».
В дверь лабиринта Эшера позвонили несколько раз подряд. Посетитель знал, что Ник погружен в работу и вынырнет не сразу. За дверью оказался его собрат по перу и несчастью.
- Здоров, Богучаров! Всё спамишь?
Гость щербато ухмыльнулся, обнажая прокуренные зубы.
- Здоров и ты. Пишу я, а не спамлю! Вот, седьмой роман вычитываю. Я тебе о нем рассказывал. Уж его-то проклятая электроника пропустит, будь уверен!
Товарищ только скептически размял сигарету и потянулся в карман за зажигалкой.
- Что, не веришь? Зря ты так.
Эшер-Богучаров, обиженно ссутулившись, стал пробираться сквозь свой лабиринт к компьютерному столу.
- Верь, не верь, все равно не пропустит. Слышал, кстати, Багрова опять опубликовали? Ходят слухи, что он в списке.
- Да бред этот список! Нет там никаких избранных. Читал я Багрова, неплохо. Но думаю, что ему просто повезло. И вообще я думаю, что нет там никакой суперпрограммы, что проанализировала всю мировую литературу и судит нас, простых тружеников клавиатуры. Засунули туда простецкий генератор случайных чисел, поставили порог в сотню романов в год, а финансы попилили! Вот и вся морковь!
- Тоже вариант. Ты идешь?
- Куда? Опять на площадь?
- Ну а куда ж ещё? Все наши уже там. Как всегда с пивком, плакатами, лозунгами и манифестами.
- Ладно, пошли. Делать там, конечно, нечего, но мозги мне проветрить давно пора. Буква на букву налезает, даже когда в монитор не смотрю.
И молодые талантливые писатели отправились отстаивать свои права.
На площади, как всегда, было людно. По антимашинным листовкам, сцементированным пролитым пивом, кофе и сигаретным пеплом, они дошли до опушки скандирующей толпы и устроились у колонны библиотечного здания, спокойно покуривая в теньке. Но не тут-то было. Очередная из редких волн гнева всколыхнула толпу и понесла горемычных прямо в прохладные недра библиотеки. Завязалась возня, затолкалась толкотня, какой-то не в меру активный активист достал неизвестно откуда автомат и начал стрелять.
Книги умирали молча. Потому, что у них уже давно не было слушателей. Вокруг остались одни писатели.