Роза на ладони
Стоял май. Всюду уже давно властвовала весна, новое и неизведанное лето вот-вот готово было вступить в свои права. Наш герой был как раз на пике своего мастерства: он уже приобрёл известность своими работами, всё чаще устраивал своих выставки, что привлекательны были благодаря непередаваемому накалу атмосферы истеричности в служении искусству. Но не всё было так гладко, каким казалось со стороны обывателю. Дело было в том, что пару дней назад наш герой занялся одним портретом, всё бы ничего, это входило в его обычную работу, но тут было другое. Как-то возвращаясь поздно вечером домой, ему на пути встретилась незнакомка. Он практически столкнулся с ней. Это была молодая совсем девушка: тёмные глубокие карие глаза, окаймляемые веером длинных ресниц, томный изгиб губ, выделяющихся на отточенных чертах лица заставили его позабыть про всех на свете. Она лишь слегка усмехнулась в ответ на его неловкое извинение и растаяла в ночном смоге улиц. Художник ещё долго смотрел ей вослед, словно ждал, что незнакомка вернётся. Всю ночь он не мог заснуть, перед его глазами вставал фрагмент недавней встречи с той девушкой, и он не мог никак понять от чего, это так сильно взволновало его, поскольку он не был никогда обделён женским вниманием. «Это не то. Нет, это иное», - твердили его мысли. «Она не такая», - приговаривал художник. Наконец, он решил, что нарисует её и гонимый этим желанием, он направился в мастерскую. Там наш герой зажёг свечи и принялся за занятие – ему хотелось как можно быстрее воплотить увиденные черты на холсте; он чувствовал, что если не сделает этого, то никогда не простит себе этого, никогда.
Так наш художник проработал всю оставшуюся ночь, оторвался он от портрета только тогда, когда неистовая усталость свалила его буквально с ног – он так и забылся сном в мастерской. Так прошли два дня, и всё это время художник посвящал, лишь одному, а точнее одной. Он маниакально вглядывался в каждый штрих и каждый оттенок, что составляли законченный образ той незнакомой девушки. Он почти не спал и не ел, он позабыл обо всём на свете.
Иногда наш герой спрашивал себя о том, что это всё значит и что он делает, но чем больше он искал ответы, тем сильнее становилась его невидимая связь с портретом девушки. Однажды художник вышел на крыльцо, чтобы насладиться прохладой наступающего вечера и в этот миг до его слуха донёсся пронзительный крик, какие-то люди побежали в том направлении. Странное ощущение тревожности заставило и нашего героя со всех ног броситься туда. Когда он очутился на месте, то первое, что подумалось ему, что ослеп – на носилках лежала недавняя встреченная им молодая девушка, на ней было тоже самое платье, что и в тот момент, правда немного грязное и в пятнах крови; на груди зияла тёмная рана, кисть правой руки тоже была в крови – она была повёрнута тыльной стороной ладони к присутствующим. Заходящее солнце сквозило по недвижному силуэту, его рассеивающийся свет играл отблесками по нежной коже руки, багрово оттеняя кровавые сгустки. «Словно роза» прошептал тихо художник и пошёл прочь. Уже стоя перед портретом, он, задумчиво смотрел в её большие нарисованные глаза и, душа его тихо плакала. На следующее утро он начал сборы – у него не было никакой цели, куда он поедет, просто он не мог, не мог больше писать и жить как прежде. Он сжёг все до одной свои картины, в том числе и последнюю.
Закапали первые капли дождя. Зашелестела не опавшая ещё листва. Старый художник прикоснулся бережно к бутону розы и промолвил «Ты та самая роза» и припав спиною к стволу рядом высящегося дуба, замер.
Свидетельство о публикации №214022201691
Вайнона Войт 22.02.2014 19:12 Заявить о нарушении