Как хрупок этот бред, поэта бред,
Его, возможно, завтра и не станет,
Он воплощает сразу сотню бед
И сам себя весёлой строчкой ранит.
Его хотела б взять с собой в тайгу,
Но я сама не выживу средь сосен,
Как здорово, что гибну на бегу,
Что впереди, на трупе, пляшет осень.
Что кончено и смыто - не слезой -
Парение души с себе подобным,
Что мальчик дальше мечется борзой
И ни на что окажется не годным.
Что осень белой строчкой залатать
Опять придёт зима и отупеет,
Что никого мне не дано узнать,
Пока душа, как плод грудинный, спеет.
Что не назначат мне посмертный род
И ничего не будет рядом сбито,
На пару с веком пел поэтов взвод
И я их пением оплёвана-умыта.
Спасибо опыту - он дорогой палач,
И он весёлый парень, он хоронит
Под собственный садистский строчный плач
Какой-то камень, что никак не тонет.
Как хрупок этот бред, поэта бред
© Copyright: Аврора Сонер, 2014
Свидетельство о публикации №214022202080
Свидетельство о публикации №214022202080
Рецензии