О выпавших перьях

Однажды я поднялась в горы.
Было красиво, мощно, энергетично, бесконечно.
Было великолепно.
Я никогда не забуду того момента, когда я поняла, что смогла.
Когда увидела настоящие горы.
Когда держала звезды на руках.
Когда пришло ощущение, что я преодолела себя и жизнь никогда не станет прежней.
Она и не стала.
Моя жизнь изменилась там, в горах, навсегда.
Но там было еще одно.
Там мне друг подарил перо орла.
Великолепное перо великолепной птицы.
Оно до сих пор у меня.
Как память, как вера, как преодоление.
И я, глядя на него, вдруг подумала о том, что многие из нас любят поднимать перья.
Красивые перышки.
Легкие, почти невесомые, выпавшие из крыльев птиц.
И мы берем эти перья, иногда просто вставляя между книг, иногда используя в творчестве, иногда просто положив в стол.
Храним.
Но вот выкинуть перья мы не можем.
Почему?
А потому что перо - это мечта.
Мечта, упавшая нам в ладонь.
И мы собираем эти перья, чтобы приблизиться к мечте, чтобы ощутить возможность полета, чтобы однажды, оказавшись в горах, поднять руки к небу, и представить, что вот-вот взлетим.
И мы завидуем птицам.
Завидуем и смотрим.
И поднимаем выпавшие перья.
Как надежду.
Как веру в невозможное.
Как отголосок того, кем мы когда-то были.
Обычное перо.
И ничего больше.