Я идиот

Пока тот, кого она любила больше жизни, говорил ей о том, что она больше не нужна, я молча был рядом. Я учил ее заново улыбаться, давал поводы жить. Она так говорила.
Я учил ее смеяться, когда она утыкалась в стенку и кляла всех святых. Когда она кричала его имя, сбиваясь на мое и полушепотом извиняясь, утыкалась в мою грудь, я чувствовал себя мальчишкой. Я и сейчас мальчишка.
Она была мои ведением, моей мечтой. Я не хотел обладать ее телом, лишь нежно прижимать к себе, гладить по волосам и заставлять улыбаться, сквозь слезы, сквозь боль, улыбаться. Я хотел лишь, что бы она перестала тосковать.
Она трепала меня по голове и говорила, что я самый лучший друг. Друг. Невероятно. Я любил ее больше жизни, но я был готов стать другом.
Она перестала плакать, но к ней стали приходить кошмары. Я проводил бессонные ночи, подле ее кровати. Я молча был рядом.
Но потом, как водится, вернулся тот, кого она любила больше... больше меня. Думаете больно признавать это? Нет, уже нет.
Она простила его, как я всегда прощал ее.
Она не нужна ему. Он никогда не будет больше желать обнять ее, нежели обладать ею. Он никогда не станет просиживать дни у ее кровати и умолять съесть хоть немного пюре, и перестать плакать. Он никогда.. А какая к черту разница?
Она оставила мне полупустой флакончик духов, к которому я теперь привязан хуже наркомана, волосы на моей подушке, и пару сотен сообщений, в последнем из которых извинялась за своей уход по-английски. Да, я все понимаю.
Я никогда не целовал ее, но я готов отдать за нее все что есть. Я готов успокаивать ее, носить апельсины, не спать ночами, лишь бы она была счастлива.
Ты думаешь я сумасшедший?
Хуже. Я клинический идиот.