Водилы

 Автобусы на Мальте – аттракцион для туристов. Большая часть автопарка – английские машины сороковых годов прошлого века. Никаких кондиционеров, жесткие сиденья, езда с открытыми дверями. Но, то ли благодаря сухому климату, то ли – бережному уходу, эти исполинские машины неплохо выглядят. Толстенные слои желтой и красной краски, отполированный до зеркального блеска хром ручек и зеркал, трогательные занавесочки на окнах.
На этот раз нам попался совсем молоденький водитель. Но ва-а-ажный… Мы купили у него билетики и сели, а он вышел из автобуса и принялся болтать с диспетчером. В автобусе было несколько мальтийцев, остальные – приезжие. Какая-то пожилая немка спросила у водителя, когда же мы поедем.
- Wait, wait. You have to wait. My mother waited nine months.
(Ждите, ждите. Надо ждать. Моя мама ждала девять месяцев.)
Немка обескуражено отошла. А водила, демонстративно поболтав с диспетчером еще минут пять, соизволил наконец-то сесть на свое место. Он делал вид, что не замечает устремленных на него взглядов. Он включил зажигание, дернул рычаг, и мотор глухо зарычал и заглох. Парень покраснел, как рак, еще несколько раз пытался завести машину, но бесполезно. Под полом, кажется, прямо под нами, что-то сильно стучало. Водитель выпрыгнул из автобуса. Подошли другие, более солидные на вид водители, один из них залез под автобус и принялся что-то чинить. Все они громко разговаривали по-мальтийски, что-то кричали своему молодому товарищу, а он послушно кивал и беспрекословно исполнял их указания. У меня было такое чувство, что мы находимся где-то на Востоке -  в Каире или в Иерусалиме, на слух мальтийский язык очень похож на арабский. Пассажиры испуганно примолкли, и только давешняя немка ехидно заметила:
- His mother waited nine months. Hope, she was not disappointed…
(Его мама ждала девять месяцев. Надеюсь, она не была разочарована.)
Наконец мотор завелся, и пассажиры зааплодировали от облегчения. Все водители, кроме нашего, засмеялись. Старик, починивший автобус,  еще что-то спокойно втолковывал нашему водителю, кивавшему с виноватым видом. Мне хотелось думать, что он говорит ему: не надо искушать судьбу, мой мальчик. Не думай, что нос у тебя растет на затылке. Гордыня – это грех… Но скорее всего, он объяснял, что сцепление на этом раритетном автобусе нужно включать понежнее...
Наконец, мы поехали.  Возможно, молоденькому водителю было стыдно, и он понесся, подскакивая на всех ухабах дороги и закладывая крутые виражи на поворотах. Пассажиры тряслись от страха. Все крепко ухватились за поручни, спинки впередистоящих кресел, а то и друг за друга, но все равно нас мотало, как в море при сильной качке. Выходили мы из автобуса на тряпочных ногах…   

Вообще, похоже, водители автобусов повсюду одинаковы, их лихачество не зависит от страны проживания. Мы с сестрой отправились на кладбище, на могилу к дедушке. Сели в автобус у речного вокзала, и как понеслись… В чем прикол скоростной езды по полупустому Архангельску ранним утром выходного дня, мы не поняли.  Дороги в городе никакие. Автобус заносило на поворотах, мотор ревел, водитель бросал машину из ряда в ряд. Мы с Даной валились друг на друга на нашем сидении.
Автобус промахнул остановку, даже не высадив пассажира. Тот злобно заверещал, и контролерша быстро побежала к кабине. Двигалась она рывками, но чрезвычайно ловко – видно, уже приспособилась… Машина резко затормозила, в очередной раз создав аварийную ситуацию. Я схватила Данку за руку, и мы быстро вышмыгнули из автобуса. Оставшуюся часть дороги – две или три остановки до кладбища -  мы прошли пешком, пытаясь отдышаться…

Но бывают и исключения. Когда я работала экскурсоводом, одного из наших водителей прозвали «Святой». Ездил он не больше пятидесяти километров в час. Такая езда выматывала не только сопровождающих, но и экскурсантов. Со Святым никто не хотел связываться, и диспетчер транспортного отдела назначал его ко всем экскурсоводам по очереди. Мне почему-то он доставался на выезд в Троице-Сергиеву лавру. Обычно мы дотаскивались до стоянки рядом с лаврой к обеденному времени, когда остальные группы уже покидали лавру, направляясь обратно в Москву. Веселые и довольные, с охапками матрешек и прочих сувениров, они бодро махали нашему автобусу, неторопливо вползающему на паркинг.
Все уговоры ехать чуточку побыстрее Святым игнорировались. В крайнем случае он отвечал:
- Торопиться не надо. Тише едешь – дальше будешь.
К сожалению, его версия не работала. Туристы опаздывали на обед, а я едва успевала забрать девчонок до закрытия садика. Но он оставался непоколебим. Пока его не уволили…

Коста Дорада. Взгромождаемся в автобус, идущий в Реус. Нас ждет старинный город с музеем Гауди. Путеводитель также обещает неплохой шоппинг, а ведь нам нужно купить так много подарков… На входе в автобус расплачиваемся за билеты, и выясняется, что у нас нет мелочи, а у водителя – сдачи. Я, обескураженная, пытаюсь объясниться по-английски, вставляя редкие испанские слова, муж размахивает двадцаткой евро, водитель бренчит мелкой монетой… У меня вырывается по-русски:
- Но у нас нету…
- И у меня нету, - отвечает водитель на чисто русском языке. От неожиданности мы все трое замираем, потом смеемся. Водитель забирает у нас ту мелочь, что есть (не больше трети стоимости проезда) и машет – проходите в салон, землячки, не задерживайте…