Револьвер

               
Я достала револьвер из ящика письменного стола. 
Просто я люблю на него смотреть...
Я сказала ему:  «Ты очень хороший револьвер».  Покрутила барабан, провела пальцами по матово-черному стволу, и добавила:  «Очень хороший и спокойный.  Но холодный».

Я не сказала револьверу, что люблю его.  Ведь об этом не обязательно говорить.  Я просто держала его в руках, и этого было достаточно.  Я могла на него смотреть часами, и мне не надоедало.  А он смотрел своим черным глазом на меня  –  и я становилась красивее.

Но сегодня…  Я решила сделать еще один шаг.  Всего один, маленький шаг.  Ведь я же его любила, и он ждал от меня большего. 
Я посмотрела ему в черное дуло. 
Прямо в дуло!  Глаза в глаза.  Словно в душу! 
Теперь мы стали с ним еще ближе...  Я кожей почувствовала это! 
И здесь нужно было остановиться, мы могли с ним зайти слишком далеко!

Я подняла револьвер и... 
Я подумала:  сколько людей делали это?  Этим людям не было счета.  Я хотела понять  –  что они чувствовали?  Так хотела понять...  Но ощущала лишь холодную сталь револьвера на своем виске.  Только холодную сталь, и ничего больше. 
И еще.  Я не поставила палец на спусковой крючок.  Я вдруг подумала, что он может дрогнуть, или меня испугает что-то на улице, или еще хуже  –  мне позвонят в дверь!  Именно в эту минуту и позвонят!  А там такая мягкая, такая ласковая пружинка... 
Я не услышу выстрела.

Выходит, моя любовь к револьверу не настолько сильна, чтобы держать указательный палец на спусковом крючке?
 
Я разочарованно положила револьвер на темный дубовый стол… 
От моего виска шел ледяной холод.
И тут!  –  я увидела, как револьвер ухмыльнулся своим черным глазом!  Едва заметно, как это умеют делать револьверы.  Клянусь  –  я увидела это!  Он смеялся надо мной!!!  «Эй, да ты смеешься надо мной, приятель?!»  -  в сердцах воскликнула я.
 
Револьвер молчал.  Презрительно и надменно, как только могут молчать револьверы.  Он чувствовал свое превосходство надо мной, и смеялся.  Особенно теперь, когда мы так сблизились… 
Это была моя ошибка.  Я переступила невидимую грань, и теперь назад пути не было.   Грань, за которой начиналось полное доверие.
 
Полное доверие...

На кисти моей руки заиграл солнечный зайчик. 
Перескочил на черную рукоять револьвера, задрожал...  и исчез. 
Я посмотрела в белую изморозь окна.  Застывшие деревья переливались серебряным инеем.  Ледяная дорога, похожая на взлетную полосу, одиноко блестела на солнце.  Где-то в голубой тишине глухо трещал лед.  Может быть, там ходил медведь, я не знаю.

И у меня в холодильнике стояла бутылка зеленого пива. 
Холодная запотевшая бутылка.  Так, на всякий случай.  Когда ее открываешь, над горлышком зависает маленькое бирюзовое облачко.  Его можно выпить губами.
               
И еще я помню, в тот день были сосульки на крышах. 
Мне кажется, я и теперь вижу, как сверкающие на солнце, они срываются вниз и стеклянными брызгами рассыпаются у ног маленьких людей, заставляя их вздрагивать и поднимать глаза к небу. 

Мне кажется, и теперь это вижу…

А револьвер...  Он по-прежнему такой же изящный и притягательный.
Время не тронуло тлением его совершенную форму. 
И я...  я всегда любила его. 
Мне казалось, что когда на него смотрю  – 
становлюсь сильнее.


-------------------------------------
Фото-картинка автора.
*Завершительный аккорд "Револьвера" здесь - http://www.proza.ru/2014/11/25/91