Набросок

  Он сидел в кресле у камина и смотрел на огонь. Всё было привычно и спокойно: вечерний чай и свежая газета… За окном начинало темнеть. Погружённый в свои мысли, он машинально потянулся к листу бумаги. Казалось, карандаш в его руке сам собой стал набрасывать штрихи, пока… на бумаге не появился женский силуэт.

  Он отложил карандаш и вгляделся в набросок. Рисунок завораживал. С бумажного листа на него смотрела молодая женщина. Доверительно и мягко. Длинные локоны струились по плечам. Глаза словно улыбались. Образ получился красивый и лёгкий. И почему-то знакомый…

  Где он мог видеть её? Ну, конечно, в своих коротких и беспокойных снах, которые сразу же забывал. Потому что резко звонил будильник… потому что было некогда вспоминать… потому что всё было по часам. Потому что был распорядок. Распорядок, в котором было многое: суматошное утро, ответственная работа, приветственные кивки головой, важные мысли, умные фразы, кресло у камина, вечерний чай и свежая газета, а её не было…

  И вдруг появилась. И он понял, что она была… была всегда…только он её не замечал. Потому что была суета… важные дела… и всё по часам. А она всегда была рядом, за этой тонкой перегородкой. Всегда смотрела на него из своего бумажного мира доверчиво и восхищённо, провожая его взглядом, спешащего по своим важным делам. Иногда ей удавалось слегка коснуться его плеча. И он, не понимая, что это, стряхивал с плеча воображаемые волосинки. Вот только голос… её голос никогда не проникал через эту перегородку.

  Он задумался, рассматривая портрет. Показалось ему… или в самом деле… чёрно-белое пространство рисунка распахнулось и приняло его в свой бумажный мир… туда, где были яркие краски… щебетанье птиц… летние запахи… цветущий сад… зелень травы… дом с верандой… распахнутые окна… где были её улыбающиеся глаза и радостный смех… где была музыка… Это была очень знакомая мелодия. И он подумал, что если он вспомнит её, то вспомнит всё. Как он жил в этом большом и светлом доме… как просыпался по утрам, вдыхая свежесть утра… как распахивал окно… как босиком выходил в сад… как смотрел в её улыбающиеся глаза… как слушал её радостный смех…

  Вдруг резкий звук ворвался в его воспоминание. Пространство задрожало и порвалось. Привычным жестом он выключил будильник и посмотрел в окно. Начинался новый день. Такой же, как всегда. Его взгляд упал на карандашный набросок, и он покачал головой: «… слишком лёгкая…» И потянулся к листу. На мгновение ему показалось, что в её бумажных глазах мелькнул испуг. Резким движением он скомкал лист, пробормотав: «… невозможно…», и бросил в мусорную корзину. Туда, куда отправлялись старые счета и вчерашние газеты .
Было некогда. Был распорядок. А в нём суматошное утро, ответственная работа, приветственные кивки головой, важные мысли, умные фразы, кресло у камина, вечерний чай и свежая газета.

  Он вышел из дома в серое дождливое утро и раскрыл зонтик. И вдруг, словно почувствовав что-то за своей спиной, остановился и обернулся. В окне он увидел эти глаза, которые провожая его, смотрели мягко и доверчиво. Он улыбнулся и неожиданно для себя помахал рукой. Образ за окном качнулся и приветливо помахал в ответ. Он шагнул в новый день и услышал, как где-то совсем рядом зазвучал радостный женский смех.