Кладбище

Закрытый гроб стоящий посреди кладбища, возле уже свежевырытой ямы.
Людей много все в  черной одежде у некоторых в руках нарциссы, крокусы, тюльпаны и прочее цветы. Мрачные лица людей больше не пугали, у них просто горе и все. Некоторые еле стояли на ногах так как была долгая служба в церкви и здесь еще наверно стоять часа два.
У женщин потекшая тушь, кто-то вообще не накрашенный. Мужчины кто удерживался от излишних эмоций, кто нет. Самая старая из женщин которой примерно 65 лет или около того. Громко всхлипывала, ее руки дрожали, она одними губами произносила какую-то мантру.
Бегающий мальчишка лет пяти кричал "Мой дедушка отправился в рай" В руках он держал сон-траву. На самом деле красивое растение. В очередной раз он пробежал вокруг толпы, на него кто-то шикнул. Мальчик отошел и сел под дерево ближе к происходящему и обиженно надул губы. Мужчина прижав к себе успокаивал рыжеволосую женщину, которая стояла вся в слезах и смотрела на гроб. Почему именно они попались в мое поле зрения? Я сидела облокотившись на дерево в нескольких метрах от происходящего.
           Это был конец апреля, но еще было холодно, так как всю прошлую неделю шел дождь. Небо вновь затягивало холодными, темными тучами.
Как я оказалась на кладбище? Здесь просто спокойно и безопасно, я привыкла к убеждению своего психолога: “Мертвые безобиднее чем живые”. Я знаю, что он хотел что бы я не боялась ходить на кладбища, мертвых смерти. Что бы это вошло в список как само полагающегося в жизни человека. Но уж точно он не хотел что бы я проводила здесь большую часть своего свободного времени.
            Это уже пятые похороны за три дня. Почему люди умирают? И вновь утверждение психолога: “Если люди не будут умирать не будет жизни для других”.  В этом есть смысл но у меня свое на это понятие, если люди не будут умирать планета будет пустой внутри. Хотя смотря на сегодняшний образ жизни, еще лет сто и планета станет пустым, надувным шариком. Ну как пустым-с воздухом.
            Священник закончил речь и дал слово другим людям. Сколько я видела похорон, столько замечала, что после смерти о тебе будут говорить только хорошее. Даже если в жизни ты был полным дерьмом.
            Рыжеволосая женщина что-то еле-еле говорила захлебываясь слезами. После того как она договорила, она упала в обморок. Люди заерзали и вот она уже стоит возле мужчины, который не давно ее успокаивал. Старая женщина подошла к священнику и что-то сказала. Священник открыл гроб. Бледно-серого цвета лежащий в гробу мужчина был как восковая фигура, неподвижный но такой живой. Черный костюм на него был велик. Это было видно из-за того что штаны и рукава пиджака были подшиты во внутрь. Синяя обивка гроба, казалось чуждой и старой.
              Я помню как я с мамой ходили в музей восковых фигур. Это было страшно. После этого я перестала любить музеи, цирк и все прочее, все что раньше меня окружало было страшным и не живым. И сейчас редко что живое, что радует. Не знаю почему, но все черно белое.
              Половина стоящих людей или отворачивались, или падали в обморок.
              Седые, рыжие волосы мужчины были зачесаны назад. В конце этого печального мероприятия люди подходили и целовали его в лоб. Мальчишка который не давно бегал, положил сон траву под руки мертвеца и громко, истерично, со слезами на глазах сказал: “Мой дедушка отправился в рай”.
               Спустя полчаса гроб был под землей. Люди стали расходиться. Я подошла к свежей могиле. На могильной плите было написано:

                Евгений Метко
                1945-2013
                “Хороший сын, брат, отец, дедушка, друг”.

Фотография приветливо улыбающегося мужчины, с холодного мрамора была немного кривовато приклеена. Ему всего 68, а он уже умер. Я иронично улыбнулась.
            Сев обратно под свое дерево я осмотрелась вокруг. Везде могилы. Много-много могил. Этому кладбищу около двух ста лет, а оно все так же ухоженно.  Некоторые из могильных плит были в трещинах или обросшие плющом, мхом. Самые старые могилы были, как и в трещинах, так и обросшие мхом.
Иногда здесь растут маки, много маков. Как-то раз я встретила здесь охранника. Он услышал мой звонящий телефон. Я его называю - Дмитрием Алексеевичем.
            Он много чего рассказал и что мак на кладбище растет не просто так, он символизирует смерть.
            Что еще требовалось на кладбище, хотя в этом есть своя фишка.
Пошел дождь. Натянув свою черную накидку, я пошла к выходу. Ворота кладбища противно скрипели.
Когда я шла домой я, вновь вспомнила первый диалог с психологом:

-Чего ты боишься?
- Крови, мертвых, смерти, кладбища.
-Хм… Кровь-это просто вещество выполняющие некие функции в нашем теле и только. Мертвых - будто мы бессмертны. Смерть – самое несомненное, что до сей поры выдумала жизнь. Кладбища – все равно когда-то мы там все окажемся…