Мы не встретимся снова

Письмо одного мужчины.
Вам знакомо слово "одиночество"? Если вы никогда не ощущали его, не пропускали через сердце, то вы тот еще счастливчик, точно вам говорю.
Вот ты живешь, встаешь по ненавистному будильнику, зубы чистишь, на учебу/работу едешь и музыка любимая в наушниках. Что не так? Вроде бы всё так, как должно быть, верно? Но всё не так. Понимаешь? Всё. Не. Так.
Ты листаешь записную книжку и там сотни имен, представляешь, сотни. И любому ты можешь позвонить. Да, кто-то, возможно, не возьмет трубку, но дело не в этом. Дело в том, что тебе не о чем с ними разговаривать. Абсолютно. А так хочется. Хочется рассказать кому-то о том, что ты уже год не был на море, что у тебя просто кошмар, а не личная жизнь и с утра тебе никто не готовит кофе. Что ты покупаешь совершенно ненужные вещи и всегда берешь в сбарро приборы не на двоих. Что никто не докучает тебе своими "надень шапку, ты простудишься", никто не говорит "иди отдохни, уже глаза красные", а так, черт побери, хочется. Хочется, чтобы докучали, хочется, чтобы учили чему-то такому глупому, чему-то такому, что ты и так давно знаешь, но по каким-то причинам не делаешь.
Хочется кого-то пригласить прогуляться или просто посидеть в сквере и поболтать. Вы замечали, как вы разговариваете, счастливцы? Не боясь сказать лишнего слова, не придумывая судорожно тему для разговора, которая, как на зло, никак не идет на ум. Не теребя пальцами рукав своей куртки, не бегая глазами в надежде отвлечься хоть на что-нибудь, на самую незначительную мелочь.
Хочется позвонить ей и сказать, что я жду её у аллеи через 30 минут и слышать в трубке, как она смешно ворчит, что там холодно, а ты обещаешь согреть её. Хочется увидеть её, обнять. Я ведь так хочу этого. Но сегодня мы не встретимся снова.