Когда у меня болит голова

Когда в моем затылке поселяется напряжение, некая скованность, предрекающая мне нечто малоприятное, охватывающее мой лоб, рождающее жжение в глазах, назойливый глухой шум в ушах, я опускаю веки и вспоминаю. Я думаю о самом волшебном месте на земле – там вечереет по-весеннему. Потом шум становится оглушительным, а глаза просто физически невозможно открыть даже в кромешной тьме. И тогда приходит она. Боль. Именно в эти моменты, когда раскаленная игла вплавляется мне ото лба до основания шеи, я стараюсь отвлечь себя картинами из своего прошлого. Я вижу зеркальную гладь озера, влюбленную в розовый закат. Я слышу запахи клевера и печеных яблок. Кажется, сейчас возможно даже уловить едва слышное, ненавязчивое, стрекотание сверчков. И только я знаю, что рядом с озером стоит мое дерево. И оно мое не потому, что я его посадила, а лишь потому, что я с шести лет взбираюсь на его могучие ветви. Зачем? Чтобы еще раз насладиться этим видом перевоплощения природы. Тогда это место казалось мне особенно прекрасным, волшебным даже. Поэтому, когда у меня болит голова, я вспоминаю, как солнце устало покидает свой пост и медленно тонет в водах небольшого озера, кидая слабые лучи алого цвета, и прощается с дачными участками «Прибоя».