Невосполнимая утрата

Ночью стирается грань между реальностью и ощущениями. Рушится стена воли, сдерживающая проявление чувств. И всё чего так не доставало днём, всё, отсутствие чего так тревожило душу, вдруг выходит на свет, проявляется как негатив, становясь совершенно незаменимым и необходимым. Даже самые сильные люди плачут по ночам. И нельзя сказать , что этого никто не видит, не слышит, и не знает. Это было бы прекрасной отговоркой. Но иногда у них всё же есть те, кто могут утешить, не словами, а просто своим существованием, своим присутствием. Несчастны же те, ( а может и счастливы этим же) у кого нет таких близких людей.
Одиночество… Оно прекрасно, но чуждо жизни. Если бы можно было изолировать себя от всех, от всего и оставить живым лишь восприятие того, что приносит счастье… А это всегда вещи посторонние, пусть и говорят, что счастье внутри. Душа – это светочувствительная материя, нежная и чутко реагирующая на все проявления вокруг. Кто хочет сберечь её, ограждая от пагубных, на его взгляд влияний, нарушающих равновесие, губит её, не давая ей развить в себе свои самые прекрасные качества, которые закаляются только в атмосфере далёкой от идеальной.
Холодно, холодно внутри. Одень хоть 10 свитеров, обними батарею, засунь голову в камин, теплее не станет. Лёд твоего сердца не растопить.
Но приходит вечер. С ним усталость. Слёзы. Плач. Сон, как единственное средство спасения от самой себя. И тут бессонница. С трудом уснув, в тревоге открываешь глаза посередине ночи. И понимаешь, ты одна. Это был сон. Прекрасный, тёплый сон. И ты радовалась. Была счастлива. Внутри будто бы теплился огонёк, слабенький, чахленький, но он был, огонёк надежды, огонёк любви.
Но нет, то был сон. А сейчас глядя в чёрную зияющую пустоту комнаты, ты чувствуешь лишь холодный, мрачный стук своего сердца, только своего. И некому его растопить, некому спасти его из этой ледяной тюрьмы…
Никогда,слышишь,никогда! Ветер не заменит тебе нежных слов, подушка – объятий, книга – жизни, незнание – истины, а одиночество – любви…