Осень

Осень. Листопад... Стоит лишь произнести это, как перед глазами – грустный и вместе с тем чудесный праздник осени.

Не слышно птичьих голосов. В лесу тихо, ни ветерка. В кудрявых шевелюрах берёз появились первые золотые пряди. Зарделись тонкие осинки, рассыпая вкруг себя румянец листьев. Пронзительная синева неба безоблачна. В серебристых нитях паутины сверкает алмазами росы осеннее солнце. Терпкий, настоянный на опавших листьях воздух пьянит, словно молодое вино. Вдыхаешь его полной грудью и не можешь надышаться.

Но вот воздух дрогнул. Холодный ветерок, как бы шутя, взъерошил разноцветные причёски осин и рябин, спутал пряди берёз, толкнулся в зелёную щетину елей и сосен. Взволнованный лес отозвался лёгким шумом недовольства. По небу поплыли облака. Ветерок окреп. Деревья задрожали, согнулись в полупоклоне. Но беспощадный ветер, закружив в неистовом танце опавшую листву, принялся срывать с деревьев их праздничные наряды... И лишь устремлённые ввысь пики елей остались недвижимы, высокомерно взирая на созданную им сумятицу.

Прикрывшись серой пеленой туч, озябшее небо вдруг пролилось на землю холодным дождём. Померкли яркие краски. Стало сыро и неуютно. Осень.