А поля не было, где кончился Майдан

Есть у поэтов  дар подслушивать пророческое.
Не знаю, какие жители Пространства   надиктовали  Виталию Коротичу  мистическую драму «Переведи меня через майдан».

 Не знаю,  как и чем он услышал этот текст,  только  спустя сорок лет,  «майдан»   пришел в нашу жизнь. 

 Да, таким как у Коротича.  Со смешением  времен и судеб,  банальщины и  вечности,  самоотверженности и  алчности, искренности  и  подлости.  Там смешалось всё. Всё,   что есть в мире людей и в мире нЕлюдей. 

 И получилась адская смесь.   

 Она варилась,  дымила,   кипела,  взрывалась,  выплескивалась.  И задевала всех.  По-разному.   Каждый реагировал по-своему,  как знал, как умел, как получалось. 

И  она сварилась.   Каждому жителю страны досталась своя чаша.  И испить ее придется всем,  без всякой  скидки на  величие и убожество,   пол или возраст.  И стране  в целом досталась своя. Большая и последняя.

  Сказать, что никто не знает,  что будет с ним после того, как этот напиток будет выпит до конца – это  не сказать  ни чего.  Кому-то этот напиток покажется отравой, а кому-то  эликсиром, Кому-то мутной водой, а кому-то   живительным соком – не важно.  Абсолютно не важно,  ибо ни кто не знает, что он принял внутрь на самом деле. 

  Адский напиток  тем и  ужасен,  что  на самом деле, это совсем не то, чем   кажется.  И никто из принявших  не знает, что этот напиток сделает с ним завтра. 

 Никто. 

 Кроме пророка.   

 Как там,  «последнее предложение самое главное»?  Верно.  Оно самое главное. 

«А поля не было, где кончился майдан»