Жизнь

Скажите, ведь иногда вы смотрели в ночное небо, задрав голову к  мерцающему потолку мира — там обязательно падала звезда. Пусть крошечная и невзрачная, но — падала, рассекая небо угасающим светом... Помните ли вы ее прощальный след?

Скажите, когда вы гуляли по осеннему парку, обязательно к вашим ногам падал желтый лист канадского клена. Или еще какого-нибудь дерева. Услышали ли вы  тихий шелест?

Скажите, вы иногда вслушивались в бессвязное бормотание летнего дождя — я знаю, вы не любите дождь. Но вы ведь слышали в шорохе его мокрого платья шепот? Скажите, ведь слышали?

Когда вьюга закручивала столбы снега в спирали — слышали ли вы ее песню? Песню свободы?

В танце ночи — в лабиринте улиц, играющих скулами своих зданий в игре полночной иллюминации и зловещей тьмы — видели ли, как летит навстречу лунному свету ввысь — выше и еще выше! - отделившись от бренной оболочки на несколько часов, чья-то беспокойная душа? Там, на ленте рассвета — видели ли вы эту маленькую птаху?

А на страницах пахнущих свежей типографской краской книг — чувствовали ли вы дыхание писателей?

Проходя мимо уличных колонок — густой голос испанской гитары и ритм Бразилии впивается жарким ртом в холод зимы! - постойте и не спешите уйти Вслушайтесь в эту мелодию дальних стран — среди натянутых струн прячутся ваши мечты.

Есть голос, который меня и манит, и пугает одновременно — голос неаполитанца, выросшего в готической Вене...

Есть книги, что тащат меня невидимыми руками (какие же крепкие ладони у них!) к себе.

Есть ароматы, вдыхая которые, можно лишь отдаленно представить мой мир. Мой мир — со звучанием другого пульса, с другими красками и отдаленно похожий на ваш.

Сегодня, идя по парку, - не торопитесь. Пожалуйста, не спешите. Остановитесь возле четвертой от входа сосны, растущей так, словно она тянется за кованую решетку забора на свободу. Посмотрите вниз. Там, сквозь уже умирающий снег, расцветающий серо-бурыми пятнами, пробиваются подснежники. И что-то есть в этом простое, и в то же время непостижимое. Смена времен года. Медленное, и в то же время бешеное течение Жизни. Каждый год. Триста шестьдесят пять дней в году. Каждый месяц. Каждую неделю. Каждый день и каждый час. Каждую минуту.

Каждую секунду...

Вас окружает Жизнь. Это она поет вам колыбельные голосом вьюги, это она бормочет летним дождем мантру, это она расцвечивает осеннюю листву в безумные цвета карнавала. Это она зажигает вам звезды на чернильном полотне ночного неба — и вы загадываете желание, глядя на падающую звезду, надеясь на волшебство... Можно много привести примеров этих незаметных мгновений Жизни. Но чтобы их увидеть...

… Не торопитесь. Пожалуйста, не спешите. Остановитесь возле четвертой от входа сосны, растущей так, словно она тянется за кованую решетку забора на свободу. Посмотрите вниз. Там, сквозь уже умирающий снег, расцветающий серо-бурыми пятнами, слышится тихое биение просыпающейся весны — подснежники....

Скажите, вы слышите ее молитву так же, как слышу я?