Вера
У гроба, правильно сложив персты, молились пришедшие. Час от часу кто-нибудь да окидывал косым взглядом, будто щи хлебаешь из чужой тарелки.
Не учила мать молитве…
- Глядишь, может и не крещёный-то…
Я продолжал молчать, ведь твои руки оставались холодными.
© Copyright:
Юрий Бычко, 2014
Свидетельство о публикации №214022800525
Рецензии