Свеча

Свеча горит. Она горит плавно, равномерно, изящно. Но стоит только обдать ее малейшим дыханием — и она трепещет, словно исполняя свой предсмертный безумный танец. Изгибаясь, как змея, ее крошечный язык пламени извивается в разные стороны, трепыхаясь слепым мотыльком в свете ночного фонаря. Грозясь вот-вот потухнуть, он тянется все вверх и вверх, силясь подняться выше пределов подсвечника. Ты опускаешь свечу, давая ей наладить свое мнимое существование. И тут же видишь, как ушло то неистовое безумство, как пламя вновь восстановило тишину.

Задумчиво горит свеча, освещая небольшое совсем пространство вокруг себя. Глядя на нее, ты вдруг осознаешь, что человеческая жизнь очень схожа с этим предметом человеческого мастерства. Такая же зыбкая, хрупкая, нуждающаяся в заботе и спокойствии. Но порой и совсем бесполезная. Если свеча находится в руках умелых, то она может внести свою лепту даже в историю. Но если ее держат злые руки, то своим маленьким пламенем она может загубить большое пространство, тем самым опрокидываясь и плавясь в собственном же огне. Но мы, люди, словно свечи, не способны выбирать себе руки. Это бывает редко, по случаю удачи, либо по прошлым заслугам перед судьбой. Но, чаще всего, мы всего лишь пешки. Нынче никто не использует свечки как в былые времена.

Нас зажигают, если вдруг в квартире исчезает электричество. И мы можем быть счастливы, что пригодились. Мы наслаждаемся мимолетными мгновениями ощущения своей нужности, значимости. Но, как только электричество включают, мы вновь отправляемся пылиться на деревянные полки в самые темные уголки шкафа. Не осталось уж тех романтиков, использующих свечи в качестве элемента красоты и исскуства. Поэтому мы всё чаще и чаще ощущаем себя такими безнадежно брошенными, жалкими предметами, в тени собственных несбывшихся надежд, поломанных ожиданий, утопленных разочарований.

Изо дня в день мы мечтаем о той самой заветной искре, которой, чиркнув о коробок спичек, наша судьба может вдохнуть в нас тепло огня. Ждем, пока наши души истлевают в непомерно долгих ожиданиях, превращаясь в пепел, а тела сгнивают в земле и становятся завтраком червей.

Люди. Всего лишь свечи в руках судьбы.