Взмах меча в порывах зимнего ветра

- Снег...
- Нет, хороший мой, это не снег.


Вздох.
Поворот. Плавный. Неторопливый. Глаза закрыты за алой нитью. Плечом назад. Рука выпрямляется. Пальцы сжимаются чуть крепче. Никто не услышит, как трещит плотный бинт на металлической ручке меча-дао. Его изгиб, напоминающий изгиб тела. Никто не заметит, как напрягаются мышцы за алой шелковой тканью кимоно. Золотой шнур на поясе. Кажется, что даже бинты на ногах трещат.
Но их никто не услышит. Как и дыхание человека.
Рука выпрямляется. Острый кончик меча чуть дергается. Красная ткань на рукояти обхватывает запястье и неторопливо расправляется, текуче, как вода. И свободно - как ветер.
Выдох.

- Что же это?
- Ты точно хочешь это знать?..

Пара капель на лбу. Человек будто не дышит. Земля трещит под мягкими кедами. Движения скользящие, точно змея пробирается меж кустов. Грудь вздымается. Глубокий вдох.
И тишина.
Начинается танец с огнем. Незримое пламя. Меч разрубает его. Взмах. Удар. Взмах. Удар. Гибкое лезвие проносится над головой и опускается на землю с характерным свистом. Или этот звук более гудящий?
Нога вытянута вдоль земли. Меч замер на вытянутой руке. Вторая рука прикрывает глаза. Ладонь напряжена, но даже не сжата в кулак. Губы изогнулись в улыбке и носок очерчивает круг по зеленому полю. Шелковая ткань на мече стремительно разрывает воздух, точно огонь, готовый поджечь круг.
Кончик меча едва касается земли. Руки опущены. Плечи расслабленны. И шелковая ткань спадает с глаз.
Но они все еще закрыты.

- Это просто пепел, мой хороший...