Полет

Семен Иванович сидел на балконе и размышлял о прошлом.
89 лет. Сколько из них он прожил по-настоящему своей единственной жизнью? Без оглядки, сторонних размышлений, зависти, сравнений, выбора? Так вот, на одном дыхании, в полете, в упоении только...

Немного.
Ну детство, само собой, ну влюбился - у подъезда подстерегал, сердце колотилось, в подворотнях дрался отчаянно, и в атаку на войне шел - без мысли, без страха даже.
Ну любился ночами по молодости лет.
Выпивал - плясал, песни орал громко, сердечно.

Женился? Нет, это по размышлению. И сомневался до последнего, и жалел потом нередко.
Сын родился - это да, чудесное удивление было, трепетное даже, но прошло быстро. Когда он подростком стал - сплошные беспокойства, споры, подозрения. Ни поговорить по душам, ни посидеть молча.
Отец умер - да, горевал безмерно, как маленький. Но потом одернул себя, в колею вошел.

Работа? Ну если б летчик был, или пожарник, неподневольный герой...а так что - станок, чертеж, курилка, разговоры.

Пенсия? Свободы хотел, рыбалки...
А на рыбалке что - мусолил прожитое время, смотрел на себя, как на чужого. Зачем так сделал, почему? Надо было иначе? А как? Совестью мучался.

На небо раньше любил смотреть, на звезды. Так внук всю радость отравил. Сказал, что звезд этих может и половины нет уже, погасли давно, это свет от них идет миллионы лет. Стал думать про черную холодную пустоту, про одинокий затухающий луч, расстроился до слез, потом разозлился на себя - вот старый дурак!

Вроде жизнью доволен. Внуки, квартира, дача.
У него свой верстачок в сарае, копошится старикан, занят. Копошится и думает, думает, грехи свои вспоминает, обиды. Неблагодарный стал.

Вдруг захотелось Семену Ивановичу еще немного прожить самозабвенно, чувством только, без оглядки, ну хоть пару минут еще. Он поднялся и сиганул с балкона.