Их проблемы

Подхожу к подъезду в нашем вполне благополучном районе. Уже поздний вечер, почти темно, и только фонарь выхватывает одинокую сгорбленную фигуру на лавочке. Нина Федоровна — соседка снизу. Опять ее дочь привела очередного собутыльника, а мать выставили на улицу, чтобы не мешала. Прохожу мимо, только кивнув головой. А что мне? Это их проблемы…

Моя квартира — моя крепость. Хочется сказать «дом», но не могу. Слышимость такая, что не ощущаешь себя в своем доме.

Сосед сверху проводит очередные разборки с сыном-двоечником. Мальчишка еще маленький, второклассник, постоять за себя не может. А тот его лупцует ремнем. Даже мне слышны шлепки по обнаженному телу. Пацан сначала молчал, только повизгивал и что-то пытался говорить в свое оправдание. Но соседу этого, видимо, было мало, он стал сильнее прикладываться к нежной коже ребенка. Мальчишка завыл, а потом истерично зарыдал. Это их методы воспитания ребенка. А что из него вырастет впоследствии — их проблемы.

Из-за стены раздаются грохот, звук падающего тела, крики ребенка и женщины. А потом громко хлопнула входная дверь. Можно не выходить, не смотреть, не интересоваться. И так знаю — сосед-ревнивец гоняет свою жену. Можно позвонить участковому, но не буду. Это семейные разборки, разберутся. Их проблемы. И меня они совершенно не касаются.

И даже не потому, что мы в плохих отношениях с соседями, нет. Их проблемы.

Ваши проблемы. Твои проблемы. Но не мои. Проблемы соседей меня не интересуют.

Мое сердце не очерствело, просто привычным стало отгораживаться от проблем других…

Опять вечер, и опять Нина Федоровна на лавочке. Дождик накрапывает…

Доколе можно? Не выдерживаю, предлагаю: — Пойдемте, чаем вас напою.

Покорно соглашается.

Не их это проблемы, если мы живем по соседству.

Не могут быть проблемы только их. Пока мы рядом, это и наши проблемы, и наша боль.