На войне не воевала,
В окружении не была,
Из окопов не стреляла,
Но как будто там жила.
Почему всё это вижу,
Гарью огненной дышу,
Грохот танков ненавижу,
Платьев стильных не ношу.
Мой отец юнцом безусым,
С автоматом шёл вперёд,
Никогда он не был трусом,
Поднимая криком взвод.
В нём жила моя частица,
Нерождённого дитя,
Он исток, а я водица,
Капля в море бытия.
Мы с ним вместе воевали,
Шли в атаку на врага,
Под Москвою замерзали,
Укрывали нас снега.
После боя кашу ели,
Выскребая ложкой дно,
Строевую громко пели,
Пили спирт, а не вино.
Вот поэтому , наверно,
Что он помнил, помню я,
Вместе вздрагивали нервы,
Как на линии огня.
На войне не воевала,
Но в отце всегда жила,
Его рана штыковая,
На двоих, одна была.
Одна рана на двоих
© Copyright: Инесса Ивановна Яковлева, 2014
Свидетельство о публикации №214030400271
Свидетельство о публикации №214030400271
Рецензии