***

Здесь реальность совсем иная.
Она словно сшита из лоскутов.
Сшита давным-давно, когда тебя еще не было в планах.
Когда еще не было даже плана.
И швы изношены.
Ты чувствуешь.
Ты устала.
Они являются тебе - все времена и пространства - одновременно, на раз-два.
Иногда ты думаешь, что это просто кружится голова.
Но слышишь, как в переходе поет паренек ту самую песню -
В твоей голове ее срок годности давно истек,
но не в твоем сердце...
И чувства хлынули разом, накрыли волной...
И ведь от них никуда не деться!
Беги, удачи! Бог с тобой!
Его давно уже нет, но может быть все же
он там где-то рядом -
среди прохожих...
А после ты все забываешь, уносит поток
людей, что спешат домой, продолжать жить,
любить и страдать, просыпаться и спать
И в этой толпе можно все позабыть, твою мать!
Наутро опять все в порядке и снова курить,
считать часы, минуты, на работу ходить
И верить, что больше не будет,
что не разойдутся швы
И что тебя не утащит снова в иные миры.
Ты снова по тротуару бегом, сквозь прохожих,
Работа, работа в сто дней друг на друга похожих.
И кажется, что ты спасен своим делом смиренным...
И слышишь как город прорезала громко сирена.
Шаг оборвался, прервалось дыхание - что это?!
Сигнал безвоздушной тревоги возвращает опять
В те мысли, которые ты так пыталась унять.
И снова лоскут пред тобой и расходятся швы,
взрывая бетон и железо твоей тюрьмы.
И ты отмахнулась, внимание не обращая:
"Спешу на работу - мне некогда выпить и чая!
Прочь, прочь уходи - не желаю тебя замечать!
Я научилась проходить мимо и глаза закрывать.
Я не хочу вспоминать...".