Проклятые

Проклятый дождь. Проклятый серый грубый век. И фальшь. Она тоже проклята. Невезение. Опять. Вы понимаете? Опять! Снова. Все начинания – лишь попытки, лишь грубые не уверенные ошибки, о которых жалею я. Именно жалею. Опыт здесь вовсе не важен. Встаю и падаю, поднимаюсь и снова на колени. Вдруг силу чувствую, распрямляю спину и гордо тяну свой подбородок вверх к солнцу. Солнце нежно выжигает мои глаза, выжигает до капли всю внутреннюю водянистую влагу. А меня вовсе это не беспокоит, я же стою ведь. И не важно, каким образом это случилось. Вы понимаете? Неважно как! Сделать шаг назад и два вперед. Еще шаг назад и еще вперед. И так снова и снова. Быть на шаг впереди врага и знать его действия на перед. Убить начало еще в начале, ибо конец убить еще в начале. Проклятое солнце. Как не важно мне оно. Вы понимаете? Безразлично. Мне все безразлично стало. Как легко подавить себя и уничтожить эмоциональную оболочку. Все, что приносило мне радость вдруг стало проклятым. Вы больше не увидите улыбки на моем лице, настоящей не будет, нарисованная только акварелью. И под дождем проклятым исчезнет. Вновь уйдет. Акварель с дождем унесло течением вниз по улице, потом завернула налево и скрылась с моего взора за театром. За огромным, недавно реставрированным королевским дворцом, который всегда был открыт для посетителей, но не сейчас. Фонтаны сломаны, шикарные голубые фонтаны в глазури на реставрации, деревья из парковой аллеи засохли – никто не следил за ними, глубокое озеро полное форели стало болотом, а сам дворец сгорел на конце прошлой недели. А ведь только месяц назад его открыли! И дворец этот проклятый. Проклятые часы мои. Они мне лгали вечно. Так наивно доверять этому глупому тиканью, как ведь? На миллиардную долю секунды назад, так много лет прошло в пустую. Украденные года мои. Ничего нет впереди, лишь проклятое время, которое сейчас не дарит мне секунды. Ведь сейчас, сейчас только. Только от меня зависит. Если не я – то никто. Проклятый дождь мой уходит.


Рецензии