Эх, тоска, тощища русская,
Что ж не тонешь ты в вине?
Впереди фашины прусские,
А гвардейцы на войне.
Где-то, в дали, за туманами,
Петербургские шпили.
Высший свет с его романами,
Соль полуденной земли.
А в траншее, меж атаками,
С боем рому захватив,
Пьют гвардейцы между драками,
Отдых пьянке посвятив.
Расстегнув мундир от ворота
Подпоручик пьёт Орлов,
На боку дыра пропорота,
След от вражеских стволов.
Он в разведку офицерскую
Тёмной ноченькой ходил,
Адьютанта, графа Шверина,
Заломал и прихватил.
Так что ленточка Георгия
Скоро будет на груди.
Вот по случаю и оргия.
На войне любого жди.
Даже в думах не имеется,
К императрице в постель.
У костра Григорий греется,
Сыпет белая метель.
Красть, так разве миллионами,
Спать, с красоткой из дворца.
Да любой из нас, с погонами,
Одобряет молодца!
Прусская война!
© Copyright: Михаил Буканов, 2014
Свидетельство о публикации №214030500449
Свидетельство о публикации №214030500449
Рецензии