Будто он за мной побежит..

Так проходит каждый осенний наш с ним разговор.
Я сижу, укутавшись шарфом, как маленький воробушек. мне так холодно, что я прячу руки в карманы. Листья падают, а я говорю. Он на меня смотрит. А во мне столько любви к нему, столько трепета, что я невольно всегда начинаю плакать, хотя знаю, что ему это вовсе не нравится. И я зачем-то рассказываю ему всё, что произошло со мной за время молчания. Мне почему-то всегда есть о чем ему рассказать. Он всегда улыбается. Вечная улыбка на его лице даже подбадривает меня как-то. Особенно, когда я реву перед ним. И обычно мои разговоры затягиваются минут на сорок, если не дольше. Я ведь время от времени напоминаю ему, как люблю его, как скучаю. А он молчит, он не отвечает мне. Улыбается только.
Говорю несколько самых последних слов. Поднимаюсь и выхожу, закрывая дверку ограды его могилы. Иду к выходу кладбища, не забывая вслед оглянуться. Будто он за мной побежит..