Побег

Сон поговорил со мной.

Ему было нужно со мной поговорить.

Я был привязан к месту, отдаленно приходя в сознание и слышал ведь только смех, но Сон это другое.

Он прятал гладко слова во мне.




Слово за словом. 

Как-будто деревце прикапывая в душе и поливая с лейки, иного не возьмешь: бутузоватый старик в поморках на веленевом листке морщинистого лика, уставившись в черепаховый лорнет играет в паруса...


Это странно, и глупо осознавать, что ты один  имеешь право понять и не сойти с ума. А когда это все берется облаком за жизнь, внутри бушующего моря, ураганами пускаясь в пляс, то уже не до линии штиля.


В шелковом, черном с перелинкой одеянии, ползущем по недрам растекающейся змеи -  лоснящейся улыбкой -  в мантилью перкутаны упоённые мечты.

И опять один.

Гордая, пьяная вечность ползет заневинно по самоумалению – остыть нельзя. Не в силах разыскать обуты контенанса.

Желание и боль.


Сон, как нож, переворачивает образы, с ног до головы.