Из записных книжек 225. Бистро-мозаика

     У метро "Озерки" есть "Бистро 24 часа".
     Стеклянной стеной выходит на площадь. Изнутр, вдоль нее, идет узкий стол-прилавок. Захаживаю. Есть не решаюсь. А беру американо, или капучино, в пластиковом стакане.
     Сажусь обычно за этот прилавок. Через стеклянную стену видна большая площадь. Там кипит торговля с рук. Случается наблюдать комичные сцены.
     Вот полицейский микроавтобус сворачивает с дороги на площадь. Начинается паника. С картонных коробок-столов товар одним взмахом руки сметается в широченные сумки и - бег в сторону Окея.
     Вот бегут, быстро бегут, два азербайджанца, схватив с боков большой лоток с клубникой. Этот товар в сумку не сметешь. Бегут умело, в ногу. Натренированы. Такое ведь случается по нескольку раз на день.
     Аттракцион: бег от ментов с клубникой на лотке. Здесь цель - успеть удрать и ... не споткнуться.
     А в бистро своя жизнь. Вот рядом, тоже за прилавком, два парня.
   - А чё эта байда бистро называется?
   - Не знаю. Наверно южане что-то не поняли. Это же их заведение.
     Тут девушка-кассирша кричит в зал.
   - Шаверма лаваше! Возьмите! Кто заказывал?
   - О! Слышишь? "Шаверма лаваше". Что-то французское в этом слышится. Бистро, кстати, французы придумали.
   - Ты думаешь?
   - Я читал. После революции, в начале двадцатых, много русских, благородного происхождения, хлынуло от большевиков в Европу. В том числе и в Париж. Пытались побыстрее устроиться на новом месте. Поэтому прославились у французов как всегда спешащие.
     Бывшие русские офицеры заходили в рестораны, садились за стол и говорили официантам: "Быстро! Быстро!" Для французов это было ново, необычно.
     Они то ходили в ресторан расслабиться, побыть подольше, отдохнуть. Блюда готовились долго, подавались через час, а то и два. А тут - "Быстро! Быстро!"
   - А почему "Бистро", а не "Быстро"?
   - У французов нет звука "ы". Им не сказать "быстро". Они стали обслуживать наших офицеров быстро, и приговаривать:"Бистро, бистро". А потом и вообще открыли рестораны быстрого обслуживания. Их-то и назвали "Бистро".
   - Ну, значит южане все правильно поняли, что свои забегаловки тоже называют "Бистро".
   - Выходит - так.
   - А чё у тебя с работой? Нашел? Чё сегодня сказали?
   - Ничего хорошего. У них зарплата - пятнадцать тысяч в месяц. Мне на такие деньги ... даже пописать себе не купить.
   - Да. Не серьезно.
     А справа, в углу, - две цыганки. Старая и молодая. Обе невероятно толстые. При этом - в брюках.
     Стол уставлен бумажными тарелками с остатками пищи, куриными костями. Четыре пустых литровых стакана для пива. В одном, тоже пустая, бумажная аптечная коробочка с надписью "МЕЗИМ".
     Невольно мелькнула в мозгу реклама - "Мезим! Для желудка незаменим". Молодая рассказывает.
   - Я говорю:"Мариночка, почему у тебя такая квартира? Страшная. Грязная. Даже тараканы не живут. Почему я, женщина, прихожу и чиню тебе кран? У тебя такая хорошая доченька, малышка, а на чем она спит? Ножка у кровати сломана. Кирпич поставлен. Она же упадет, покалечится. Матрас пробитый, дырявый.
     Кран на кухне я тебе тряпкой примотала. Он всегда  течет. Про туалет я вообще не говорю. Мариночка, ну ты же мужчина. Красавец. Молчит. А плита, говорю, зачем сто лет грязная? Ее уже никто никогда не отчистит.  Зачем газ горит днем и ночью? Опять молчит.
   - Ты, дочка, неправильно говоришь. Он - цыган. Настоящий! Всей душой цыган. Что этот газ-огонь? Костер. Кто чистит костер? Костру надо всегда гореть. Больше ничего.
     Эта кровать? Постель у костра. Раньше у цыгана каждый день - новый костер. Новая постель у костра. А сейчас он не может никуда идти. Каждый вечер приходит к тому же костру. И постель пока что - та же. Но в душе он верит - воля придет. Будут другие костры.
     А за спиной слышу мужские голоса. Оглядываюсь. Два светловолосых мужика, лет под сорок. Пьют пиво. Голоса хмельные. Видно давненько сидят.
   - Не уважаю я наше правительство. Не уважаю!
   - А за что уважать?! Использовали. Остался живой, ну и иди. Радуйся.
   - Да. Не всем повезло так радоваться. Я так чудом уцелел. Встал, иду. Тут - шарах в спину, повыше копчика. Хорошо броник на мне был. Упал. Правой ноги не чувствую. Слышу Тарас кричит взводному:"Прикрой! Прикрой!" Они вскакивают, десять человек. И делают шквал из калашей в ту сторону, откуда мне в спину прилетело. А Тарас ко мне ползет. Вытащил.
     Стараюсь не вспоминать. А выпью - само в голову лезет. Это не расскажешь. Это надо почувствовать. Пережить надо.
     Глянул налево. Парней уже нет. Ну да, - бистро...
     На их месте сидит старая тетка, обставленная сумками и пакетами. Пьет чай. Цыганки тоже подались к выходу. На их месте - носатый молодой человек, с рюкзачком. Обеими руками держит шаверму. Жует как-то меленько и быстро-быстро. Перед тем, как очередной раз откусить, внимательно смотрит на нее. 
     Кассирша опять кричит в зал.
   - Шаверма лаваше! Кто заказывал?

     Бистро. Почти по-французски. Американо допит. Встаю, и вслед за цыганками, иду на улицу.

  - присутствую и на стихи.ру