Гранатовый сок

      Этот вечер не отличался погодой, какими-либо интересными событиями в стране. Слабый мороз заставлял скрипеть утоптанный снег под ногами. Но почему-то сегодня прохожие останавливались ненадолго, смотрели некоторое время на снег, всегда в одну точку, и продолжали движение. На их лицах отражались разнообразные эмоции. Они не знали друг друга и никогда не познакомятся, но теперь их объединяло нечто, на что они смотрели, и чувства, которые эта вещь вызывала.

     Я выгуливал собаку утром и видел, как молодой человек подскользнулся, упал, потеряв равновесие. Он испуганно вглядывался в приближающуюся фигуру женщины с коляской и мешкал подниматься. Помню, как она подошла к нему, взглянула на место падения, рассмеялась и они ушли, крепко обнявшись. Я бы и забыл этот инцидент, если бы оказавшись здесь же вечером, не наблюдал изменившиеся лица прохожих. Они были полны решимости, странно и задумчиво улыбались, как будто даже ускорив шаг после минутной заминки. Я позвал свою собаку, пристегнул поводок и направился к тому месту  удовлетворять любопытство.

     На расстоянии вытянутой руки от примятого снега красовалась ярко рубиновое слово. Я стоял среди других остановившихся людей. Что-то задвинутое глубоко внутрь, но еще живое, бьющееся изнутри, оно дождалось своего часа. С решительной улыбкой, я отправился домой, чтобы сделать то, что давно следовало, и сказать родному человеку слово, прочитанное на снегу и яркой красной надписью оставшееся в памяти - ПРОСТИ...