Ничего уже не болит

Ну не хочется о нем думать, вот убейте, не хочется!
А думаешь.
И перебираешь эту вереницу счастливых моментов. Ты такая забавная рядом с ним. Такая его. А он такой взрослый и радостный. Никто не знает его таким, каким знаешь ты.
Всё это когда-то было с вами. Было. Не будет больше. Стоп. Хватит.
Режиссер ушел с этого фильма, махнув рукой и убедившись в грандиозной бездарности. Все актеры поубегали. Кто за чашкой кофе, а кто в другое кино. Все знают, что обратно нельзя вернуться.
Вот ты сидишь и думаешь, какие глаза были бы у вашего сына и какой смех у дочки.
Он не пишет. Он не звонит. Вы не видитесь и это, наверное, к лучшему.
Но тут от него приходит сообщение. Еще одно. Еще десять. Сотня сообщений, на которые ты находишь ответы. Конечно же, у тебя для него всё хорошо. Даже отлично. Возможно, что ты даже рассказываешь о безграничном счастье, которое захлестывает тебя с головой, в то время сидя за монитором четвертые сутки, потому что твой чертов самсунг молчит и вряд ли зальется звонком. Ты врешь мастерски и красноречиво. Зачем же ему, бывшему, знать, как ты кочевряжешься, изгибаешься от этой боли, как плачешь в подушку по ночам, кусая костяшки пальцев? Ну уж нет. Пусть это рассказывают глупые девочки. А ты же сильная. Ты же у нас гранит. И так проходит неделя, вторая.
Ты просыпаешься с утра и получаешь от него "моя девочка, как дела?"
И у тебя ничего уже не болит.