В низких сумерках горят светляки.
За открытыми окнами – мелкий дождь.
Первые капли ловит рука реки;
Ей хочется верить, круги – обручальные кольца, но она знает, что это – ложь.
Дикой тишью пахнет брошенный сад.
Его тропы бредут к воде, а дальше – ко дну.
Раз в год из реки выходят русалки, и по ветвям сидят,
Но, как на грех, именно в этот день нас клонит ко сну.
Сфинксы ив стоят по пояс в воде.
Водомерки ткут им кушаки из опавших листьев и звёзд.
Под корнями – граница миров. И ивы боятся, что между здесь и нигде
Из них выстроят мост.
И ивы молчат, разделяя время на спектр, на инь и янь,
На явь и навь, лучи и тени. И прочие пустяки.
Тропы сбиваются с шага, дождь всё сильней. Но это неважно, глянь:
В низких сумерках, не замечая дождя, горят светляки.
Не замечая дождя
© Copyright: Олег Паршев, 2014
Свидетельство о публикации №214031101835
Свидетельство о публикации №214031101835
Рецензии