Во время приступа

Осень золотая... А я вижу только ржавчину. В тонкую оранжевую корку превратились изумрудные листья, рассыпающиеся под моими ботинками. Солнце иногда дарит тёплое прикосновение рыжих лучей. Аллеи расходятся глубокими трещинами, забитыми желтизной и пылью, точно гнойные раны. Прохладный воздух давит на тело, отнимая чувство свободы, становится прессом, который вот-вот впечатает человека в асфальт, и янтарные хлопья, рассыпанные на каждом квадратном метре, заменят похоронный венок. Светлые оттенки могут уподобиться траурному чёрному. Почему нет? Кто-то видит осень в последний раз. Воплощением сплошной коррозии он воспринимает её именно сейчас, ранее же она была для него золотой. Ранее человеку в тёмной одежде было легче дышать, он был свободным, пока не стал ржавым изнутри, пока его мир не был пропитан влагой, пока его глаза не убивали отражение тоской. Солнце исчезло. Здесь больше нет тепла и света. Подсырели небеса, небрежно сшитые из рваных кусков серой ваты, а может, просто грязной. Выражения лиц прохожих под стать угнетающей атмосфере. Мимо шагают камни, грубо отесанные или изящно отшлифованные, красивые, только это не придает живой прелести им, они остаются детьми неживой природы. Хорошо, что солнца нет, что небеса утратили лазурь. Люди с мёртвыми сердцами не достойны жить под прекрасным.