Далеко от России в парижах, марселях...

/Из цикла о поэтах Первой русской эмиграции/

Далеко от  России  в  парижах,  марселях, 
барселонах,  оттавах,  стамбулах,  харбинах, 
где,  покинув  отчизну,  навеки  осели, 
но  родною  землёй  не  считали  чужбину, 
вы  писали  по-русски  для  русских  о  русских, 
то  бранясь,  то  надеясь  назад  возвратиться.
Сколько  кладбищ  китайских,  турецких,  французских, 
где  в  тоске  безутешной  вам  поныне  не  спится!

Без  сомнения – всё  суждено  изначально: 
без  причинности  следствия  ведь  не  бывает.
Отзвук  ваших  стихов  с  непомерной  печалью 
после  чтенья  осадком  во  мне  выпадает.
И  сбегает  слеза  по  щеке  на  подушку.
Опоздавшая  жалость  иль  что-то  другое, 
за  которое  кто-то  не  даст  и  полушку, 
а  меня  не  оставит  надолго  в  покое?!

Несть  числа  разорвавшим,  как  вы,  пуповину 
с  вас  предавшей  Россией,  с  любимой  страною, 
тех,  которые,  землю  родную  покинув,
к  нам  сегодня  приходят  душевной  строкою.

Ошибались,  страдали,  шутили,  любили…
Не  хочу  и  не  вправе  за  что-то  пенять.
Вас  приемлю  такими,  какими  вы  были.
Научиться  хочу  только  вас  понимать.