Движение вверх

               Собираю песчинки событий. Называю их словом жизнь. Складываю из них замок, надеюсь, будет, как песок, золотым.
               Построила. Очень замок уже высок, но строить всё так же не просто, добавляю воду в песок. Думаю, для крепости, ведь он же сыпуч. Замок жизни моей растёт, достигая облаков и туч.
               Он проходит разные уровни развития строительства: и в ширь, и в высоту. Но он песчаный, трудно взглянуть в глубину. И я карабкаюсь вверх, как муравей, несу очередную песчинку во рту.
               Долог путь, песок зыбуч. Иногда уровень попадает в полосу беспросветных туч. И хочется слов одобрения и простого человеческого понимания. Это желание теплоты так манит и рождает новые толщи облаков. У них есть свои названия: потеря силы духа, печаль, боязнь, безверие. Их много, так много.
               Но вера в то, что ты доползешь до вершины своего замка с последней песчинкой должна быть сильнее любой силы.
               И один из уровней строительства - это очень крутая вершина, которую и я, и все другие обязаны постичь. Это независимость от чего-то мнения и чьей-то похвалы.
               Беру следующую песчинку и упрямо двигаюсь вверх.